NALDOVELHO

BEIJOS MOLHADOS

2007-01-22T17:38:00.000-08:00

Arte: Bruno Di Maio
NALDOVELHO

Beijos molhados, lambuzados de orvalho,
minhas mãos em seus seios,
minhas pernas entrelaçadas,
com suas pernas embaralhadas.
A respiração ofegante,
o gosto de vinho, tinto e rascante,
janelas abertas, é tão doce o pecado.

Rasgar sua blusa, libertar os seus seios,
espremê-los de anseios.
O seu ventre suado é chama que aquece.
O seu cheiro, o seu cheiro...
Embriaga e enlouquece.
A lua enxerida espiona, é claro!

Abafar seus gemidos, ocupar os espaços,
é tão forte o abraço.
Olhar nos seus olhos, perceber o delírio,
perceber as narinas dilatadas, desejos...
Deixar gravado em seu corpo
minhas marcas, meu nome;
nos seus ouvidos, segredos,
coisas bem indecentes.

Uma parte de você diz não!
Mas a outra se entrega,
não nega que gosta de me sentir abusado
por todos os cantos e lados.
Pois eu sou o veneno que alimenta o seu corpo,
pois sou eu quem sacia
a sua inquietude tamanha,
pois só assim você sossega,
adormece, sonha e esquece a dor.

ESPELHO

2007-01-18T17:04:00.000-08:00

NALDOVELHO

No espelho vejo marcas,
linhas gastas, cicatrizes,
cabelos brancos, bem curtinhos,
barba rala, já grisalha,
olhos tristes, marejados,
algum vestígio de coragem,
lábios finos, ressecados,
um sorriso disfarçado
e a peçonha gotejando.
O veneno ainda atua,
apesar dos muitos anos.
Vejo mãos já calejadas
pela lida do caminho,
por “semeios”, por espinhos,
por colheitas, por escolhas,
parte delas equivocadas,
pelas perdas, foram tantas,
pelos ganhos que eu preservo,
pelos sonhos, ainda os tenho.
No espelho vejo um homem,
meio tolo, um poeta
que ainda teima e faz planos,
que acredita em gnomos,
feiticeiras e sereias
e traz no corpo tatuagem
feita em tempos de tormenta,
um desmanche de feitiço,
foi mordida de serpente,
vez por outra ainda sangra
e na saudade ainda inflama,
nunca mais cicatrizou.

ODE AO PRAZER

2007-01-18T16:54:00.000-08:00

NALDOVELHO

Minha boca, sua boca,
lábios calados, molhados,
línguas trocadas, mãos ocupadas,
caminhos diversos operam milagres.
As minhas em seus seios,
as suas mais ousadas.

Onde estarão minhas pernas?
Serão estas as suas pernas?

Um impulso incontido de procurar um abrigo,
um buraco, um fenda, uma greta, o perigo.
Um desejo confesso de me afogar em seu colo.
Não são palavras, são grunhidos!

Lentamente eu me exponho, desafio a peçonha,
desobedeço a fronteira, só para ficar impregnado
e reter em mim o seu cheiro.

Quero me redimir no pecado da adoração ao seu cio,
quero renunciar as cobertas, ao escudo e a armadura,
quero ficar desprotegido e aninhado em seus seios.

Quero o desatino do orvalho que brota
dos seus mais noturnos recantos,
quero a vergonha de lado, pois já nem sei mais
de que lado eu devo ficar?

Se do lado de fora a saborear os detalhes,
se do lado de dentro entranhado em você.

AOS POETAS

2007-01-18T16:24:00.000-08:00

NALDOVELHO

Não reconheço o poeta que não tenha arestas, que não tenha vivido os contrastes e que não tenha em sua bagagem muitas histórias, boa parte delas mal comportadas, mal resolvidas e, às vezes até, inacabadas...

Não reconheço o poeta que não tenha espinhos, muitas farpas e cacos espetados por todo o corpo, feridas mal cicatrizadas, cortes, desgostos que sangram toda vez que alguém toca, e que vez por outra ardem, doem...

Não reconheço o poeta que tenha perdido a coragem de tentar sempre outra vez, outra vez, e mais outra vez... Apesar de saber que vai voltar a arder, a sangrar e a doer.

Não reconheço o poeta que não tenha vivido um drama, que não tenha se envolvido numa trama, que não tenha dobrado muitas esquinas ou que tenha como trajetória uma reta e longa linha, que não tenha sobrevivido a um feitiço, que não tenha se perdido em desvios, em atalhos, que não tenha caído em muitos buracos, ribanceiras, que não tenha arranhado todo o corpo e por força das suas incertezas, não seja meio labirinto, meio esfinge, meio esboço.

Não reconheço o poeta que não tenha praguejado, que na perda não tenha chorado, que no desencontro não tenha se lamentado. Podia ter sido tão bom!

Não reconheço o poeta sem pecado, que não tenha caminhado errado, que não tenha se enganado, ou não tenha sido enganado, que não tenha dormido em alguma cama estranha em busca de um outro sabor. Se não dormiu, sonhou ou então desejou!

Não reconheço o poeta que não tenha uma sombra, um fantasma, um arrependimento, frutos de um dissabor ou de um constrangimento; que seja sem conflitos, sem desgastes, sem atritos.

Não reconheço um poeta que não seja indecente, que não tenha uma boa quantidade de veneno escorrendo dos seus lábios ou guardado entre os dentes, que seja bem comportado, bem resolvido, em paz, harmonizado, que viva em plenitude, que seja feliz, sem ser hipócrita, pois todo o poeta é um louco, um buscador que se alimenta da vida, todo o poeta é o “antinirvana” e ele é como é, e ainda bem que assim é!

Aqueles que são poetas entenderão, aqueles que fingem, contestarão. De qualquer maneira peço licença para que eu possa passar com a minha loucura. Quero assim poder continuar semeando a busca pela compreensão.

LONGE DE VOCÊ

2007-01-18T10:41:00.000-08:00

NALDOVELHO

Longe de você
todos os dias serão nublados,
as manhãs cinzentas,
as tardes sonolentas
e as noites chuvosas
com madrugadas barulhentas
que é para não se conciliar
a insônia com o sono,
e ao amanhecer com olheiras
ficar patente o abandono
que o poeta costuma viver.

Longe de você a fumaça do cigarro
se mistura com a poluição do ambiente
e o pulmão reclama doente
por conta de um respirar afrontado
e do bater de um coração acelerado
que só faz viver desanimado
por não querer mais sofrer.

Longe de você
todo o amanhã será passado
e passará assim tão calado
que não dará a perceber
aquilo que eu tinha pra viver.

Longe de você
o que eu como não saboreio,
o que eu bebo se faz amargo,
e o que eu cheiro, rejeito enjoado,
e me dá um fastio danado,
coisas de um apaixonado,
desses que dá dó de se ver.

Longe de você
o violão se cala desafinado,
a poesia perde o encanto e a magia
do novo, do surreal, do inusitado
e o que se vê é só lamento, é solidão,
é desentranhamento,
de viver tentando um remédio,
uma vacina, um antídoto
para o tédio de viver sem você.

Longe de você
eu já não quero saber de outra dança,
se alguém convida, eu recuso!
Digo que estou cansado,
peço licença e saio apressado,
volto para o meu quarto tão frio,
e deito, assim solitário,
pedindo a Deus para parar de doer.

HÁ UM LUGAR

2007-01-18T10:15:00.000-08:00

NALDOVELHO

Há um lugar
onde todos os gatos são pardos,
todos os beijos amargos
e um bolero tristemente arrastado
a emoldurar o cenário.
Por lá servem dá mais pura aguardente
e todos os colos são quentes.
Sangue, suor e saliva
a compor pesadamente o ambiente.

Há um lugar
onde portas e janelas vivem trancadas,
e, ainda assim, as pessoas não percebem
que o ar saturado vicia
e nem o tamanho do estrago.
Por lá todo veneno goteja,
e as células do meu corpo contaminadas,
e a morte, a arrumar minhas malas,
diz: hora de partir!

Há um lugar
onde minhas feridas serão tratadas,
minha inquietude apaziguada,
e nada será como era antes,
pois se eu não me engano:
sêmen e semente trarão redenção ao pecado
e o ventre de uma mulher amada
há de me acolher.

MINHA NATUREZA

2007-01-18T10:07:00.000-08:00

NALDOVELHO

Minha natureza é a imensidão
e em minhas entranhas carrego:
imagens estranhas, metáforas,
palavras acasaladas insanas,
música visceral e profana,
dormentes de trilho, caminho,
inquietude da alma, espinhos,
sementes de trigo, moinhos...
E muita inspiração.

Gosto de caminhar pelas incertezas
das madrugadas insones e frias,
gosto do cigarro fumado sem pressa
e do mundo orvalhado lá fora
num amanhecer que não demora
a colocar ordem na casa...
Não sei bem por quê?
Tenho muito sono de manhã.

Minha sina é a de ser buscador de fronteiras,
cordilheiras, passagens, verdades
e nos desgaste das rochas ao vento
sou forja rebelde, viagem.
Sou também encontro das águas,
enchente, fruto maduro, reconheço!
Mas a esperança persiste nos olhos,
sem que eu saiba ao menos por quê.

Meus versos brotam sempre repletos:
notícias, cantigas, lamentos,
que curam dor de constrangimento
e aliviam o fardo pesado
das heranças que eu trago comigo.
E a cada poema um lenitivo
para que eu possa estar sempre renovado,
e assim sendo, a cada passo,
reescrever meu destino.

MEU JEITO DE CAMINHAR

2007-01-18T09:58:00.000-08:00

NALDOVELHO

Pacientemente eu vivo a traçar meu rumo,
exploro atalhos, clareiras,
arrisco-me em íngremes ribanceiras,
às vezes em ferozes corredeiras,
não raro, escorrego e caio.
E vou assim, meio sem eira nem beira,
como quem não tem pressa de chegar.

Vivo a construir abrigos, lugares seguros
e preguiçosamente deixo o tempo passar.
Às vezes caminhar não é preciso.
Tem momentos que a reflexão é o melhor lugar,
e até que a borrasca passe, melhor não arriscar.

Sei que sou assim! Estradeiro, inquieto,
solitário e às vezes um tanto ou quanto incerto.
Gosto de me sentir descompromissado
e sei que a liberdade tem um preço,
que dia a dia eu pago sem reclamar.

Às vezes conheço alguém pelo caminho,
travo amizade, confidencio verdades,
busco abrir-me ao sentimento.
Depois, pé na estrada, outra vez,
pois esta caminhada promete ser longa
e eu ainda tenho muito que trilhar.
Sem pressa! Pois apressado, corro o risco de tropeçar.
Não que eu tenha medo dos tropeços,
mas sempre que posso costumo evitar.

Quem quiser acompanhar os meus passos
pode se sentir à vontade, não paga nada!
Mas tenha muito cuidado,
pois as trilhas, que eu às vezes tomo,
podem dar em nenhum lugar.

E assim vou tocando a vida.
Este é o meu jeito de caminhar.

O PÓ, AS CINZAS, OS CACOS

2007-01-17T17:31:00.000-08:00

NALDOVELHO

Uma lareira apagada,
uma casa vazia,
num dia frio de inverno
cinzas espalhadas
pelo chão, pelo tapete.

A poeira sobre os móveis,
a casa abandonada,
a cama desfeita,
o silêncio entranhado
por todos os cantos da casa.

Um cheiro de coisas mortas,
é a poeira que sufoca
a paisagem deserta.
A mesa feita de troncos
apodreceu com o tempo.
Um espelho partido,
estilhaços pelo quarto.
Uma vidraça quebrada,
estilhaços pela sala.

O pó, as cinzas, os cacos...
Na solidão do vidro
uma lágrima escorre
e no vazio destes tempos,
um crime que não se revela.
O pó, as cinzas, os cacos,
a cama, o tapete e o quarto...

Não consigo respirar !

CONTRA A MARÉ

2007-01-17T12:36:00.000-08:00

NALDOVELHO

Solitária nascente, gotejando sementes,
construir o presente no ventre de uma mulher.
Filetes de pedra, mais parecem espinhos,
cristalinas escarpas, fronteiras em desalinho.
Eu vi um menino a escalar a montanha
e a escrever com as mãos o seu próprio destino,
braço de um rio a sagrar o seu curso,
navegar, navegar, descobrir o seu ninho,
aportar, lançar amarras, alterar meu destino,
fazer do amor que floresce a razão dos meus sonhos.
Poderosa enchente que a tudo renova...
Adernar, naufragar, me afogar em delírio,
descobrir que a dor impulsiona o ser.
Desgovernado que seja, alterar o meu curso,
ver o mar raivoso ser a foz de um rio,
e uma velha embarcação resistindo ao açoite.
Prosseguir mar afora, peregrino e vadio,
pela força dos ventos, da saudade e do cansaço.
Eu vi um menino, sobrevivente dos tempos,
a escrever com as mãos o seu próprio destino,
a procura de um norte, a desafiar a própria morte;
suas mãos calejadas por lutar contra a maré.

BUENA VISTA SOCIAL CLUB

2007-01-16T16:21:00.000-08:00

ARTE: Rosino

NALDOVELHO

Passaram-se os anos povoados de enganos,
só ficou um outubro lá dentro de mim.
Os cabelos tão brancos, as rugas no rosto,
os olhos maduros colhidos sem pressa
e as mãos calejadas despejam poemas,
doloridas as cordas do meu violão.
As telas que eu pinto retratam meus sonhos
por vales, marinas, silenciosas paisagens,
solitárias escolhas, caminhos sem fim.
Já faz tanto tempo e eu ainda choro,
lágrimas discretas, repletas, secretas,
primavera lá fora, outono aqui dentro,
janelas e portas permanecem entreabertas.
Passaram-se os anos, inquietos, confessos,
o lirismo é a maneira de mostrar que te amo
em melodias que insistem em dizer eu te quero.
Compassos medidos, revelam saudades,
num tango, num choro e até num cubano,
um daqueles boleros contundentes profanos,
Compay Segundo entendia o que digo,
Buena Vista Social Club não me deixa mentir.

EM MEU PEITO

2007-01-16T15:15:00.000-08:00

NALDOVELHO

Em meu peito eu percebo:
cicatrizes tão doídas,
tantas farpas espetadas,
vez por outra ainda doem,
toda a vez que o tempo muda
reacendem-se os meus ais.

Uma artéria entupida,
algum sangue coagulado,
respiração anda ofegante,
batimento acelerado,
inquietude insistente,
sentimentos sufocados,
uma insônia contumaz,
nostalgia vive solta,
fez morada em meus poemas,
foi embora nunca mais.

Em meu peito eu percebo:
queimaduras bem recentes,
o conflito eminente
entre o anjo e o diabo,
toda a vez que a lua atiça,
sinto areia movediça,
sinto um rio de águas quentes
e me afogo um pouco mais.

Em meu peito eu percebo
um carinho ofertado,
ainda estás nos meus guardados,
não importa a distância,
sobrevive a esperança,
são lembranças preciosas,
e a marca dos teus dentes
ainda guardo de presente,
e o cheiro de alfazema
ainda está no ambiente...
São gasturas, que eu confesso,
entranhadas em meus versos,
toda a vez que eu abro a porta,
a saudade diz presente!

Em meu peito eu percebo
tua imagem tatuada,
estiagem, abandono.

EU NEGO

2007-01-16T14:42:00.000-08:00

NALDOVELHO

Qualquer coisa que digam
que possa relacionar-me a tua pessoa,
eu nego!
Veementemente nego!
Nego que te ame,
ou mesmo que a qualquer tempo
tenha te amado como dizias.

Nego que tenha, a qualquer pretexto,
me debruçado em versos
que dissessem da minha saudade,
da ausência que costumeiramente me invade,
ou mesmo da danada da nostalgia
que o poeta sente e se ressente
por ter te amado como dizias.

Nego até que eu seja um poeta!
Um desses que costuma desencravar poemas
por conta de desencontros,
de dor de partida, de coisas mal resolvidas!
Acredite: eu nego!

Nego que acredite em feitiços,
em outono, em invernos...
Primavera então, nem pensar!
Irritam-me as flores e os pássaros
e tudo aquilo que costumam inspirar.

Nego que o ar que eu respiro
seja impregnado por tua essência,
se me lembro bem, alfazema!
E qualquer coisa que digam
é a mais pura e absurda fantasia.

Nego até que o sol insistente,
contra a minha razão e vontade,
nasça pela manhã, todos os dias...

Só uma coisa eu confirmo:
sou um mentiroso confesso.
Isto eu não posso negar!

PARA QUEM NASCEU DE CASTIGO

2007-01-16T08:17:00.000-08:00

ARTE: MATÓ

http://www.artmato.com.br/

NALDOVELHO

Esse aí há de nascer sob o manto da estrela da manhã, de uma manhã de chuva, exatos três de agosto, ano do tigre, signo de leão. No Tarô, o Eremita será a sua carta, uma homenagem aos Homens do Caminho, um culto à solidão!

Será filho de Omulú e Iemanjá, seus padrinhos serão Xangô e Mamãe Oxum. E tudo isso, com a licença de Oxalá!

Já vai nascer de castigo, nada muito radical ou trágico. É pelo muito que andou aprontando em outras trilhas, caminhos. Apenas o suficiente para que ele possa aprender a reescrever seu destino.

Contam os Anciões do Conselho que por força dos seus próprios desatinos, antes do renascimento, ainda na fase do preparo, quando o bolo estava sendo feito, de propósito, foi recheado com uma massa, danada de ardida, que um espírito amigo chamou de inquietação. E que por ser assim tão apimentada, até que fosse depurada, seria de difícil digestão.

Está também previsto que ele vai ter que ser muito testado e vai ter que aprender a amar e a sofrer com os desencontros. Vai ser um colecionador de lembranças, cicatrizes, feridas e terá que aprender a lidar com as perdas e com o desencanto; a construir muitos castelos de areia para o mar poder desmanchar em dia de maré cheia. Vai ter sempre uma lágrima nos olhos pronta pra chorar, mas nunca vai poder se entregar ao pranto, mesmo que seja por uma saudade imensa e tardia. Vai ter que buscar sempre o remédio que possa estancar sua dor e vai ter que, finalmente, aprender sobre a dor; não mais a sua, mas a de tantos, que é pra que a dor que existe no mundo um dia saber curar.

Será certamente um poeta, alguém com muita coragem e terá que escrever muitos versos, seus passos, caminhos, vivências; para quando merecer sair do castigo, poder se transformar num guia, não mais um anjo caído; num servo, um trabalhador do caminho, alguém com quem possamos contar.

COISAS TÃO PLENAS

2007-01-15T13:55:00.000-08:00

ARTE: Joana Ara Pons

NALDOVELHO

Trago comigo coisas tão plenas,
prosas em versos, cantigas, poemas,
serenas mensagens de amor e saudade,
vivências que o tempo preservou para mim.
Trago braçadas de rosas vermelhas
e o corpo marcado, espinhos, certezas,
brancos crisântemos, delicados jasmins,
mistura de essências de um sagrado jardim.
Trago comigo histórias de vida,
trilhas abertas em horas incertas,
as mãos calejadas por aparar as arestas
no esculpir dos sonhos que ousei projetar.
Trago comigo frutas tão tenras,
o vinho extraído na inclemência da vida,
o suor e sol na colheita do sal
e um sorriso nos olhos pra poder te ofertar.
Trago comigo o segredo dos magos,
desfaço embaraços, armadilhas, feitiços
e nas ervas trago a cura precisa
pros males que o homem teima em criar.
Trago comigo a força dos ventos,
do ciclo das águas trago a clareza,
também trago um hino à vida que temos
e a certeza de um dia poder te encontrar.

ESFINGE

2007-01-15T10:56:00.000-08:00

Arte: MATÓ
http://www.artmato.com.br/

NALDOVELHO

Esfinge que finge
não temer os meus versos,
imploro aos seus olhos
um caminho, um atalho,
a palavra correta
que me leve ao seu colo.
A chave de um sonho,
revelar seus mistérios,
mulher que me abraça
e me devora as entranhas.
Estranha é a leoa
que assanha e arranha,
que fere e me chama,
só pra dizer que me ama
e depois me abandona
aprisionado ao seu cheiro.
Revela o encanto
que eu pressinto e permeio,
esfinge que finge
não temer os meus versos,
eu sei que um poema
vai revelar o enigma,
desvendar um caminho
que me leve à loucura.

AINDA QUÊ...

2007-01-15T07:27:00.000-08:00

NALDOVELHO

Quinas, esquinas, ruas transversas,
vias expressas, paralelas, complexas,
os carros se apressam, correria tamanha,
cidade truncada, sitiada e insana.
A sirene, o sinal, o aviso é vermelho.
Navegar eu preciso, descobrir o segredo,
decifrar o enigma que eu vi em seus olhos,
renovar o meu pacto, exorcizar meus demônios.
Se eu seguir por esta rua vou morrer numa praça,
se eu dobrar a esquina vou cair em desgraça,
se eu romper a fronteira vou virar um estranho,
se eu ficar onde estou: naufragar em enganos.
E o relógio avisa, já não há muito tempo,
e o amor que eu tinha viajou pra bem longe,
só deixou de presente um retrato e uns discos,
e eu nem tenho vitrola, ainda assim eu os guardo.
Ainda tenho os poemas que eu teimo e que choro,
ainda tenho alguns quadros,luminosos matizes
e uma sede danada, quem sabe um conhaque?
E a inquietude ainda mora lá dentro de mim.
Quinas, esquinas, o bairro onde eu moro
tem uma via expressa, complexa, estranha.
Se eu romper a fronteira vou virar um estranho,
navegar eu preciso, ainda quê: em sonhos.

A ETERNIDADE DESTE INSTANTE

2007-01-15T07:11:00.000-08:00

NALDOVELHO

É como a névoa que envolve meu corpo, embaça meus olhos, tirando-me o norte e me deixa a deriva por conta da sorte, por conta da paixão.

É como a boa aguardente que queima, arranha e embriaga, mas ainda assim eu bebo, sempre, e sempre, com redobrado prazer.

É como o conhaque no café, servido bem quente, em noite fria de inverno, depois fumar um cigarro, momentos de reflexão! É saber que esse um prazer que um dia não mais vou ter.

É como madrugada de lua cheia exibida, alcoviteira querida que invade o meu quarto, daqui a pouco amanhece, deixe-me reter este encanto, deixe-me escrever um poema, é importante que eu diga, é sempre bom estar ao seu lado, compartilhar com você.

É como cobertor para dois, chega mais perto, me abraça, é tão bom estarmos sem pressa, esquecidos da vida lá fora. Tomara Deus que esta noite não mais se acabe, tomara! Que eu nunca mais precise estar longe de você.

É como travesseiro macio, o meu está com o seu cheiro. Fiquei aninhado em seu colo, tirei um cochilo tranqüilo, sonhei que o dia, por um dia, resolveu nascer lá nos longes, bem depois do horizonte, para que esta noite tivesse a eternidade de um instante que eu garanto, nunca mais esquecer!

É como musica que escorre, brotando de todos os poros, é o seu sorriso suave, é você tão ardente e intensa, pestinha, capeta, teimosa e uma saudade latente, mesmo que você esteja presente.

É não suportar o silêncio, é madrugada de sábado, é voltar depressa pra casa e sentir o seu cheiro espalhado por todos os cantos e lados.

Não deixe fugir a essência de ser o pecado, a amante. Tomara Deus que estes momentos sejam eternos também pra você.

Pois mesmo que um dia distantes, e o nosso caso encerrado, restará a lembrança sagrada da eternidade deste instante, guardado em nossos guardados, pois terá valido a pena ter vivido ao seu lado, terá valido a pena ter amado você.

ACREDITO EM GNOMOS

2007-01-15T06:49:00.000-08:00

NALDOVELHO

Acredito em gnomos,
fadas, dragões e duendes,
em princesas aprisionadas,
castelos de areia, cavalos alados
e casas mal assombradas.
Feitiço feito, e bem acabado,
com veneno ardido de serpente,
difícil de curar!

Acredito na magia
que a estrela da manhã nos deixa
e sempre pago pra ver!
Que remédio, sou poeta!
Acostumado a crer em coisas
que ninguém mais consegue ver.

Acredito no amor,
no ciclo eterno das águas,
em mandalas feitas sem pressa
que o vento desmancha ao entardecer.

Acredito até em sereia!
Dia desses, nem faz muito tempo,
segui o rastro de uma,
lá pras bandas de um estranho rochedo
mareado pela força do mar.
Até hoje busco catar os cacos
e pacientemente emendá-los.
Não tem jeito, sou um tolo!
Repito, um poeta!

LUA MADRUGADEIRA

2007-01-15T06:12:00.000-08:00

NALDOVELHO

Lua madrugadeira,
o dia já nasceu por inteiro
e você não foi embora.
Lua de feitiços,
que vive presa
ao desconforto das horas,
que enamorada da estrela primeira,
desfaz-se em encantos e chora.
Lua entristecida
que no horizonte se mostra indecisa,
a nos dizer que apesar de ser
poema de amor derradeiro,
não demora, tão fraca e pálida,
vai ter que partir.
Lua que acontece em meus sonhos,
diz-me onde você mora ?
E depois que você for embora,
que caminhos eu devo seguir ?

QUE SEJA EM VOCÊ

2007-01-13T07:23:00.000-08:00

NALDOVELHO

Minha mão estremece ao invadir-lhe o decote,
o bico do seu seio a oferecer-se generoso,
já não sigo o ritmo enlouquecedor do Caribe
e o que chega aos meus ouvidos, é suave e envolvente.

O calor do seu ventre atraí, feito um imã,
pareço desafiar a impenetrabilidade dos corpos.
Já não consigo pensar, cada vez mais em seus braços,
misto de fera e menino que busca o carinho
e ainda assim quer lhe devorar.

Se a orquestra parar, eu não sei o que eu faço!
Melhor permanecer em seus braços a espera de outra música,
uma que seja bem lenta para que possamos continuar.
Ainda bem que a penumbra tomou conta do espaço...

Lá fora, deve existir um recanto, algum refúgio seguro,
aonde eu possa ousar desabotoar seu vestido,
beijar os seus seios, molhar os meus dedos
em seus mais secretos abrigos, não vislumbro o perigo!

Quero vê-la no orgasmo, sentir o seu cheiro
e aconchegar o meu ser no calor de suas coxas,
beber sedento o veneno e depois morrer.
Uma pequena morte que seja, mas que seja em você.

QUEBRA-CABEÇA

2007-01-13T07:10:00.000-08:00

NALDOVELHO

Vou mostrar como se faz: pegue um pedaço pequeno, são muitos os pequenos pedaços! Depois junte a ele outro pequeno pedaço, um que encaixe! E prossiga assim até encaixar todos estes pedaços. Pronto, já tem uma boa parte montada, toda feita de pequenos pedaços. São os nossos defeitos. Ainda bem que até aí não existem grandes pedaços, nós só temos pequenos defeitos, muitos na verdade! Porém nada muito pesado a ponto de nos impedir a jornada.

Depois, comece a encaixar os médios pedaços. Já não são tantos quanto os pequenos, sem dúvida, bem mais preciosos. São as nossas qualidades, jóias raras, apreciadas, que não se cansam de ser exaltadas. É importante enaltecermos as qualidades e ainda que não sejam tantas, já não são mais tão escassas e nos dão à noção da importância que um dia vamos ter. Encaixe-os com cuidado! Movendo-os com atenção, são pesados esses pedaços, difíceis de serem manejados. São muitas as responsabilidades que as qualidades costumam ter.

Pronto, agora que já tem duas partes montadas, é continuar o trabalho, e não perca tempo tentando encaixar defeitos e qualidades, são incompatíveis, não se complementam. São apenas partes importantes, integrantes de um todo, que chamamos de ser.

Agora, é trabalhar os contornos, grandes pedaços, que depois de encaixados, certamente, trarão sentido e coerência ao quebra-cabeça. Veja este pedaço! O nome dele é paixão, aquele outro se chama sensibilidade, também tem a tenacidade, a precaução, a inteligência, a percepção, a emoção, a coragem...

Veja aquele grupo de pedaços, são os nossos talentos, os nossos dons. Meu Deus quantos pedaços! Que não são defeitos, nem qualidades e que precisam ser manuseados na medida certa da compreensão.

Não tenha medo, é só trabalhar com cuidado, temos toda a existência para montar esse quebra-cabeça.

Viu, já está quase todo encaixado, mais um ou dois pedaços e estará todo montado. Fácil não!

COISAS GUARDADAS

2007-01-08T19:04:00.000-08:00

NALDOVELHO

Dentro do meu armário,
no fundo de uma gaveta,
pedaços do meu passado,
tiras, retalhos, guardados,
tudo devidamente catalogado.

Guardo o quintal da vizinha
com amoreira e tudo,
e uma mangueira frondosa,
manga carnuda e gostosa.

Guardo um gato safado,
o nome dele é Veludo,
e um cachorro vira-latas,
já bem velhinho e surdo.

Guardo um pato maluco quê,
de quando em vez,
anda todo de lado,
come chiclete e bola de gude.

Guardo uma unha encravada
que depois de um racha de rua
ficou bastante inflamada
e deu um trabalho danado
pro Seu Luiz da farmácia
conseguir arrancar.
Deus do céu, como doeu!

Guardo o beijo roubado
da filha de uma outra vizinha
e as coxas quentinhas
de uma priminha assanhada.

Guardo o bilhete amassado
escrito por uma ex-namorada
que marcou comigo e coitada,
ficou constipada e não compareceu.

Guardo o pátio do Liceu,
onde os primeiros poemas,
na realidade rabiscos,
loucuras explícitas
que aos quinze anos ousei.

Guardo as madrugadas impunes,
de andar livre e despreocupado
e a turma da esquina
com tudo que aprontávamos.

Guardo o primeiro maço de cigarros,
marca Mistura Fina,
e um belo de um catiripapo
por estar fumar escondido,
foi o Tio Carlinhos quem deu!

Guardo o primeiro porre,
vinho suave e conhaque,
junto com o primeiro violão,
ainda com cordas, mas desafinado.

Guardo um monte de sentimentos,
todos muito, bem enraizados
que o tempo não dissolveu.

Guardo as incertezas da vida
e um tempo em que eu nada sabia,
mas tinha todas as respostas,
ou pensava que tinha!
e a constatação
de que ainda hoje nada sei.

E guardo principalmente
e por amor a minha vida,
a criança travessa escondida
no fundo do meu EU.

A MESMA HISTÓRIA DE SEMPRE

2007-01-07T09:20:00.000-08:00

NALDOVELHO

Sereno da noite, cheiro de madrugada,
pétalas molhadas, tocar o teu rosto,
olhar em teus olhos, dizer que te quero.
Tua pele macia, permaneço ao teu lado,
apesar da distância, sobrevive a poesia,
nesta cidade nublada, nesta cidade tão fria.

Já são cinco horas e a insônia insistente,
imagino o teu corpo enroscado ao meu.
Esquecer: não consigo, do que eu mais preciso,
os teus seios tão fartos espremidos em meu peito.

Tua pele é tão branca, suave e macia.
Ainda curto as sardas, tuas marcas, perigos.
O som da tua voz fixou moradia dentro de mim.

O sol vai nascendo, chove e faz frio...
É a mesma história de sempre:
só ao amanhecer eu consigo
conciliar a insônia e o sono.

A DÁDIVA DA SUA CRIAÇÃO

2007-01-07T07:49:00.000-08:00

NALDOVELHO

Trago uma história escondida no fundo do peito,
um segredo lacrado por velhos defeitos,
e as pernas cansadas de andar sem abrigo,
por tantas jornadas, por trilhas, perigos,
por tantas batalhas fazendo inimigos,
por tantas medalhas guardadas comigo
e eu nem sei bem porque me perdi de Você.
Tenho os olhos embaçados por tentar Lhe enxergar
por entre a neblina que reina em todo o lugar.
Tenho as mãos machucadas na colheita do sal,
o meu rosto enrugado pela força dos ventos
e o meu corpo queimado pelos raios do sol.
Trago a semente de um tempo que ainda há de nascer
e quem sabe eu ainda possa semear por Você?
Trago um cristal lapidado, alquimia dos tempos,
e a certeza de um dia poder Lhe encontrar
e revelar na magia da mãe natureza,
o remédio e a cura de tantas feridas.
Tenho o carinho e a poesia brotando das mãos,
trago latente a esperança de rever o inimigo
e quem sabe a um amigo poder abraçar.
Trago comigo a crença que o novo não tarda,
trazendo consigo a revelação
de um tempo sagrado de restauração,
onde haja o abrigo e eu possa viver,
onde não haja segredos, nem velhos defeitos,
onde eu possa colher sem sangrar todo o sal,
onde eu possa crescer sem ferir tanta gente
e assim merecer a dádiva da Sua criação.

BEIJA-FLOR

2007-01-06T14:36:00.000-08:00

NALDOVELHO

Pardal atrevido,
pousou em meu jardim,
descuidado,
destruiu a flor mais bela.
Beija-flor entristecido,
observa e chora!

PERMANECE O DRAMA

2007-01-05T17:51:00.000-08:00

NALDOVELHO

Fios retorcidos embaralham a trama,
bordados sem sentido tomam conta do tecido,
palavras embriagadas tropeçam nos significados.
Permanece o drama e ninguém reclama.

O sacerdote enlouquecido num sermão equivocado
diz que a poesia que hoje chora é pecadora contumaz.
Uma guitarra ensandecida em harmonias infernais,
sacrifica a melodia num estranho ritual.
Carpideiras se divertem com a agonia do poema
e o imperador lamenta a morte do tirano enforcado.

A estrela da manhã e apedrejada em plena praça
e o povo comemora, ri com gosto da desgraça.
E o diabo observa, lamentando o triste enredo,
já não tem mais nem espaço pra tanta gente em degredo.
E a história se repete, todos os dias, já faz tempo:
a poesia crucificada implora ao Pai por seus rebentos.

Fios retorcidos, bordados sem sentido,
palavras embriagadas.
Permanece o drama e ninguém reclama!

AUTO-RETRATO

2007-01-03T17:28:00.000-08:00

NALDOVELHO

Imagens, paisagens, lúdicas, lunares, áridas imagens... Muitos matizes de uma mesma cor, Assim são as telas, meus quadros, minha dor.

As muitas sementes jogadas ao vento, algumas germinaram, outras latentes, algumas perdidas em longínquas paragens, ao alcance de um abraço só uma restou.

Não falo bobagens, levo a vida a sério, até os meus erros os cometo com ardor. Tenho poucos amigos, desconheço o inimigo, tenho a solidão como o meu melhor abrigo e o Eremita é a minha carta no Tarô. Sou instável, às vezes fluídico, muitas vezes fumaça ao sabor do vento, outras vezes alfazema invadindo o teu quarto, suave fragrância, sou feito essência que se entranha ao teu corpo e se mistura ao teu cheiro, deixando marcada a minha presença, testemunha de um sonho que nunca se realizou.

Têm dias que eu chovo, sou meio nublado, inundo o caminho, tal qual tempestade, às vezes garoa, chuvinha à toa, que molha a vidraça e os jardins da cidade. Às vezes sou árido, inóspito e desértico, e às vezes sou vento que muda a paisagem. Assustam-me as fotos, não sou fotogênico, sou bem mais bonito, meu espelho é quem diz. Não costumo dar risadas, estou mais para o sorriso; prefiro os romances, não gosto dos dramas; minhas lágrimas são poucas, acho que cristalizadas.

Sou bem cuidadoso, até generoso, não uso a palavra despropositada, para mim poesia, nunca é só poesia, para mim um poema é sempre mais que um poema, é materializar um sentimento, uma emoção, uma dor.

Minhas paixões são perenes e delas não abro mão! Guardo-as sempre como boas lembranças, grandes e maravilhosas mulheres, responsáveis pelo homem que hoje eu sou.

Já fiz muitas viagens, conheci muitos lugares, estou sempre de chegada, nunca de partida. Visto-me discretamente, para não chamar a atenção. Quero que as pessoas me percebam pela energia que passo, não vendo gato por lebre!

Sou justo, honesto e bem transparente, tenho a dignidade como código, sou ético e acredito que liberdade é fazer sempre o que tem que ser feito, muitas vezes submetendo a vontade e a emoção à razão.

Às vezes me sinto meio deslocado, mas sou um espiritualista, acredito na redenção. Acredito que em meu caminho sempre existirão muitas oportunidades, é só nunca parar de crescer, é só nunca deixar de acreditar que um dia que eu espero não muito distante, eu possa merecer colocar em prática as coisas que eu tenho aprendido.

Nesse dia, certamente, caminharemos de mãos dadas, revelando ao mundo o romance e a delicadeza de um instante, segredo precioso e sagrado, que por hora vai ficar nos guardados até que o possamos viver.

A ALMA QUE EU TENHO

2007-01-03T17:21:00.000-08:00

NALDOVELHO

A alma que eu tenho inquieta
se apressa a percorrer caminhos
e por onde ela passa repleta
colhe sementes carinhos,
guarda cheiros latentes
que só ela é capaz de sentir.

A alma que eu tenho inquieta
traz em seu rosto um sorriso,
meio assim sem juízo,
que desfaz em seu corpo as marcas,
por conta dos muitos espinhos
colhidos na pressa confessa
e na ânsia de se viver.

A alma que eu tenho inquieta
costuma tecer melodias,
retratos de uma agonia
que só quem ouve e consente
consegue se aperceber.

A alma que eu tenho inquieta
desfaz-se em versos, poemas,
é brisa que bate serena,
que atiça e acaricia o seu corpo
e o faz com destreza e gosto,
coisa difícil de se esquecer.

A alma que eu tenho inquieta
é prisioneira e ao mesmo tempo liberta,
viajante de muitas jornadas
que acabam sempre em retorno,
pois só em você encontro o meu porto,
abrigo tão quente e tranqüilo,
cativo do bem querer.

A ALGUÉM VISCERALMENTE POETA

2007-01-03T17:12:00.000-08:00

NALDOVELHO

Como te definir num poema?
Se quando eu te percebo
tal qual vinho tinto encorpado,
amadurecido e rascante,
tu me surges, vinho branco,
suave, licoroso e inebriante
e me faz beber até desfalecer.
Se assim como quê, por encanto,
de tempestade varrendo a cidade,
tu invades meu quarto,
feito brisa cálida e macia
e abusadamente me acaricia
até não mais poder?
Como te definir num poema?
Se és tigresa de afiadas presas,
mas que enroscada em mim
adormeces em sutilezas
e sonha ronronando de prazer?
Como definir um sonho?
Não tenho tal poder!
Como te retratar em meus versos?
Se, enlouqueço ao te ver, confesso!
E cego de paixão nada consigo escrever.
Como encontrar rimas tão ricas?
Se a riqueza maior que eu tenho
é estar irremediavelmente preso ao teu ser.
Como te descrever tal qual um anjo?
Se em minha cama tu me possuis
enlouquecida, um demônio,
que entranhada me bolina e alucina,
e me possui tão tirana
de um jeito assim tão sem-vergonha,
e exige de mim toda a seiva
que eu possa te oferecer.
Como definir alguém
tão visceralmente poeta,
tão visceralmente inquieta?
Que se apaixona por mim,
um homem sem rumo, nem prumo,
que nem é capaz de te merecer.
Sei não! Melhor não ousar um poema,
melhor dizer, apenas, te amo!
Mais, não conseguiria fazer.

BALA PERDIDA

2007-01-03T07:13:00.000-08:00

NALDOVELHO

Teria sido bala perdida,
ou teria gravada no corpo,
riscado a faca, o meu nome?

Só sei que foi por pouco,
passou queimando-me a pele,
abrindo um sulco no carne
que sangra o sangue dos tolos,
que jorra em versos, poemas,
confissões, sussurros, desgostos
e que lateja toda a vez que toco,
que penso, que ouso, que choro.

O mais certo é ter sido tocaia,
causo pensado, desforra,
dor que eu causei...
Quem sabe um desconforto?
Talvez dor de mulher amada,
melhor dizer, mal amada!
São tantas as idas e vindas
daquele que não tem um porto.

Melhor andar mais atento,
evitar outros constrangimentos,
pois são muitos os perigos
para quem escolheu a inquietude
como caminho acidentado de vida.
Melhor queimar com aguardente,
cauterizar a ferida, fazê-la latente,
mais uma cicatriz...
Ainda que vez por outra me doa...
Vai ser dor de poesia urgente
de quem não tem lugar nem hora
para exercer seu direito de ser.

O JEITO DAS COISAS

2007-01-02T07:05:00.000-08:00

NALDOVELHO

O jeito das coisas, o rumo dos ventos,
um vaso de flores, a marcha do tempo,
os olhos abertos, assim sonolentos.
Uma música suave, é sempre uma escolha,
apesar de nostálgica, melodia em tom menor.

A chuva fria e o vento tomam conta da cidade,
o mês é janeiro, mas parece novembro...
Um coração que pretende ter vinte e poucos anos,
é teimoso, não aprende, já passou dos cinqüenta,
acha que agüenta naufragar outra vez.

Um café bem quente, o cigarro entre os dedos,
cartas de tarô abertas em cima da mesa:
o mago de braços dados com a sacerdotisa
e o eremita a buscar uma cura para minha dor.
Entardecer é outra escolha que eu tive que fazer.

Janela entreaberta, anoitece na cidade,
o ruído de passos apressados lá fora,
imagino um moinho na beira de um rio,
imagino sementes trituradas de trigo...
Palavras enlouquecidas a procura de um tema.

O jeito das coisas, o rumo dos versos,
palavras acasaladas, miscigenadas aos sons,
um carinho absurdo em notas dissonantes,
melodias que tendem a falar de saudade.
Mais um ano que hoje se inicia e pouca coisa mudou.

LÂMINA AFIADA

2006-12-29T16:56:00.000-08:00

ARTE: NEYDE NORONHA

NALDOVELHO

Lâmina afiada corta a carne,
expõe entranhas e sangue visguento.
Mexo e remexo, exploro vísceras,
mãos como pinças, extraio a dor
cristalizada, faz tempo, lá dentro de mim.
Extraio a saudade e a lágrima covarde,
semente de outono, chorada pra dentro.
Limpo o sangue, costuro o corte
e em cima da mesa deposito tristezas
Papel em bandeja, macero o tumor.
Nasce um poema, lirismo ao avesso.
Apago o abajur, já posso dormir.

É HORA DE ENTERRAR NOSSOS MORTOS

2006-12-25T07:18:00.000-08:00

NALDOVELHO

Melhor tirar os esqueletos do armário.
Hora de enterrar nossos mortos,
ninguém mais agüenta ouvi-los gemendo,
às vezes na sala, quase sempre no quarto.

Melhor dizer para aquele anjo esquisito
que vive de reinventar o pecado:
que somos filhos de um tempo
onde a inquietude é a razão de nossas loucuras.

Melhor desfazer a trama,
libertar a atriz, o músico, o poeta,
rasgar o texto e dar um basta aos melodramas.
Na maioria das vezes, o que vale vem de improviso.

Melhor desvendar os mistérios,
revelar o curso das lágrimas
e permitir que a vida se transforme
num grandioso e verdadeiro poema.

Melhor assumir que mentimos,
que vivemos de construir personagens,
que erramos ao esconder das pessoas
a verdadeira essência do nosso ser.

Melhor parar de contar com Deus,
de tentar suborná-Lo a cada passo,
com promessas, penitências, novenas;
melhor que façamos a nossa parte.

Melhor escancarar portas e janelas,
exorcizar o demônio em nós,
deixar que olhem dentro dos nossos olhos,
ainda que isto nos doa demais.

Melhor comer poeira de estrada,
mergulhar num oceano de possibilidades,
e ainda que naufraguemos e soçobrem cacos,
há como remendar-nos outra vez.

Melhor acreditar na eternidade,
e que somos infinitas pessoas,
e ainda que sejamos pequenos, em detalhe,
nenhum de nós tem nada que seja só seu.

CRIME PREMEDITADO

2006-12-17T03:12:00.000-08:00

NALDOVELHO

Crime premeditado
da virtude em busca do pecado,
da inocência a desafiar a peçonha
ao masturbar-se solitário na cama
por fixação na vizinha do lado.
Pobre de mim!
E assim foi o primeiro poema.

Crime premeditado
do menino que dobrou a esquina,
andou por ruas transversas,
becos, ruelas, travessas,
misturou-se aos vagabundos nas praças,
amou prostitutas, tão gastas,
e ainda assim escreveu mais poemas.

Crime premeditado
do jovem que acreditou em utopias,
escreveu canções de protesto,
reencontrou a vizinha peçonha,
mãe de três filhos e vergonhas.
por ter feito escolhas erradas.
Às vezes a vida é assim!

Crime premeditado
do homem que se feriu em espinhos,
que destruiu canteiros de rosas,
que sofreu por amor e ainda ama,
mas que por deixar a poesia de lado,
trilhou caminhos profanos,
quase enlouqueceu.

Crime premeditado
de quem se afogou em aguardente,
escalou cordilheiras estranhas,
rolou ribanceira abaixo,
chorou lágrimas de um tolo,
redescobriu em si mesmo o poema,
e enlouqueceu.

Crime premeditado
de quem assumiu a condição de poeta
e que sendo por natureza um tolo,
fez da palavra um consolo,
pois a sentença final: é culpado!
Condenado a viver na inquietude,
e a morrer de mal de amor.

MENSAGEIRO DA AGONIA

2006-12-12T06:56:00.000-08:00

NALDOVELHO

Coisa mais estranha a lua avermelhada,
tiros de escopeta sacodem a madrugada,
vidraça estilhaçada, Linha Amarela,
cidade sitiada, tranco as janelas.

Coisa mais sem graça, ruas tão desertas.
Já nem sei dar conta, janeiro ou fevereiro,
e eu nem sei seu nome, mas sei seu codinome:
se encarar o bicho pega, se medrar o bicho come.

Coisa esquisita este Rio de Janeiro,
meu santo padroeiro, tá refém, tá prisioneiro.

Também tem Linha Vermelha na cidade dos aflitos,
motorista encurralado lá meio do conflito,
facções de sangue quente em comandos divergentes,
tem fuzil AR-15, tão armados até os dentes.

De manhã leio as notícias na cidade sitiada,
tiro dado a queima roupa, assassinaram a madrugada.
Quem matou "é de menor", não conhece poesia;
bicho solto, bicho louco, mensageiro da agonia.

Coisa esquisita este Rio de Janeiro,
meu santo padroeiro, tá refém, tá prisioneiro.

DIAS DE CALMARIA

2006-12-08T19:01:00.000-08:00

NALDOVELHO

Aos poetas: a palavra e seus significados;
para que possam desconstruir o tempo,
dissolver coisas cristalizadas, revelar segredos,
tecer enredos como quem constrói uma teia.

O poeta é como uma aranha, sutil artimanha,
a devorar o verbo em suas entranhas,
para depois vomitar poemas...
Natureza de um tolo, prisioneiro de suas escolhas.

Sobrou-me então o silêncio
das noites choradas pra dentro,
dos dias de calmaria, faz tempo,
inquietude que não vai embora,
e eu nem sei explicar o porquê!

O REFLEXO DA TUA IMAGEM

2006-12-07T14:19:00.000-08:00

NALDOVELHO

O reflexo da tua imagem
impunemente no espelho,
traz-me o imaginar atrevido
das coisas até hoje escondidas
por entre palavras, mistérios,
guardados que o tempo e a distância
por bom senso e prudência
acharam por bem preservar.
Este teu olhar atravessado
com um certo ar de suspeita,
num misto de medo e segredo
e com jeito de seja ou não seja...
é de certa forma o melhor enredo
a provocar o poema, a seduzir o poeta.
E aí é só colheita de versos,
é só emoção incontida
e eu te confesso, indefeso,
que a beleza que eu vejo no espelho
vem da matriz dos meus desejos,
do objeto dos meus sonhos,
do alvo da minha paixão.
Portanto é melhor preservar o silêncio,
melhor aquietar-me em meus versos,
pois o veneno que eu percebo em teus lábios,
é dose demais pros meus planos,
é bem mais do que eu consigo suportar.

SALA DOS ESPELHOS

2006-12-02T13:25:00.000-08:00

NALDOVELHO

Sala dos espelhos, parede em frente, e um quadro contundente a transbordar luminosidades em harmoniosos matizes a retratar com fidelidade lágrimas cristalizadas, há tempo choradas, por conta de um desencontro, coisa estranha demais!

Na parede ao lado, lado esquerdo do peito, marcas de batom... Na parede ao fundo um poema rabiscado, versos ardidos, por conta de uma despedida, que se fez com dor de partida, para nunca mais.

Na parede do outro lado, lado direito do peito, janela aberta, luz da lua inquieta e um vento frio perverso, dando conta que a solidão veio pra ficar.

No teto, espelhos, inúmeros e pequenos espelhos, unidos como um quebra cabeças, ou coisa assim! No chão, muitas coisas estilhaçadas, testemunhos dos meus ais.

Triste é saber que esta sala não tem portas. Estranho é que só hoje eu tenha percebido.

CRISTAL LAPIDADO

2006-11-28T18:09:00.000-08:00

NALDOVELHO

No rumo dos ventos, criei um desvio,
forjei corredeiras, lado esquerdo de um rio,
desci cordilheiras, naufraguei em teus braços,
soçobraram pedaços dos versos que eu faço.

No rumo das águas, rolei ribanceiras,
fiz tantas besteiras, parei por cansaço,
sagrei sentimentos paridos faz tempo,
lutei com moinhos, fui meu desatino.

Dormente de trilho, Maria Fumaça!
Sou pedra, sou filho das Minas Gerais,
cristal lapidado colhido sem pressa,
se toco ou espremo, queima demais.

Na dança do tempo, espalho sementes,
cigarro de palha, cachaça madura,
razão e loucura, pedaços de versos,
janelas abertas, liberto os meus ais.

E em noite de outono, viola ainda chora,
nostalgia que bate e me tira do sério,
sou farpa espetada, saudade que implora,
vez por outra ainda sangro e quero ir embora,

Dormente de trilho, Maria Fumaça!
Sou pedra, sou filho das Minas Gerais.
Cristal lapidado colhido sem pressa,
se toco ou espremo, queima demais.

CAMAFEU

2006-11-26T05:53:00.000-08:00

NALDOVELHO

Face marcada pela marcha do tempo, pele queimada pelo sol e pelo vento, já não tão ereto, meio curvado, mãos grossas calejadas, olhar de quem por muitos mares navegou, muito viu e nunca se assombrou.

Assim era aquele homem, já beirando os sessenta, na beira do mar tecendo suas teias que por ser pescador chamava de rede, uma grande e interminável mandala. Cigarro de palha no canto da boca, quase sempre apagado, vez por outra um gole de aguardente, saliva grossa, já quase sem dentes, velho camafeu onde a vida gravou tantas histórias, até por isso, um bom prosador. De fala macia, maneirosa, sempre generosa, seu canto nos mostrava uma velha cantiga sobre a força dos ventos, sobre o rumo das águas, um canto de amor.

Uma vez nos contou sobre uma sereia, uma linda mulher que morava num rochedo bem próximo à arrebentação. Disse que quando a viu, se aproximou, se enfeitiçou com o seu canto e por paixão se escravizou. Porém por amor ao mar ela o libertou.

Quando contava esta história, seus olhos ficavam marejados de lágrimas. Velho camafeu, quanta saudade!

O seu nome era Alceu, Alceu que um dia já não faz muito tempo, num fim de tarde chuvoso, com mar revolto de açoite, numa mudança dos ventos, virou uma lembrança querida, água do mar carregou. Deve ter retornado ao rochedo, onde mora aquela sereia cujo nome ele nunca nos revelou.

QUANDO FORMOS MAIS JOVENS

2006-11-26T05:48:00.000-08:00

NALDOVELHO

Quando formos mais jovens, talvez possamos ser mais audaciosos, tomara Deus menos tolos, certamente bem mais desbravadores pelas idas e vindas dos nossos descaminhos. Talvez possamos ser de novo inocentes, certamente menos incoerentes, provavelmente mais eloqüentes, amantes bem mais ardentes e não tenham dúvidas menos indecentes.

Quando formos mais jovens, teremos muito a experimentar. Navegar outros mares, conhecer outros lugares, dormir com a lua ao relento... Muita coragem para gastar! Seremos novamente fruto maduro, desses que se dão ao prazer do sabor e já não tão apressados ou impacientes possamos mitigar toda a sede, saciar toda a fome. Nossos erros já não serão tantos, nossa bagagem mais leve, nossos olhos verão mais longe e aí quem sabe possamos entender as dores que tanto afligem as pessoas. Nossos braços suportarão o mundo e nossas próprias dores serão bem mais suaves do que estas que hoje sentimos.

Quando formos... Mas ainda não somos, e hoje, não mais suportamos o esforço, e por ainda não sermos jovens tentamos em vão deter a marcha do tempo, enclausurar de vez o relógio na esperança de encontrar um mundo, onde a vida viva um eterno segundo, na certeza de encontrar a paz.

Pena que não tenhamos percebido o engano, pena que ainda hoje não saibamos a diferença entre a vida e a eterna existência. Pena que não tenhamos aprendido sobre a “infinitude” dos caminhos e estejamos tão presos, incompetentes que somos. Pena que não tenhamos descoberto o amor, pelo menos não, na forma correta de amar e que estejamos vivendo em busca de compreensão, sem que em momento algum tenhamos tentado compreender. É como se desejássemos um lar sem que o tenhamos construído, é como tentar colher sem nunca termos semeado. E ainda por sermos ainda tão viciados em só escutar o som da própria voz, continuemos a exigir coerência num mundo que nós mesmos construímos incoerente e que a cada instante teimamos em desrespeitar.

Quem sabe, um dia, ainda distante, consigamos aprender com a existência? E aí, atingida a maioridade possamos novamente ser jovens, caminhar revitalizados, só que sábios, plenos de luz, dignos da estrada que nos leva em Tua direção, dignos de sermos recebidos em Tua Morada.

QUANDO EU FOR DONO DO MEU TEMPO

2006-11-25T17:31:00.000-08:00

NALDOVELHO

Quando eu for dono do meu tempo vou acordar todos os dias mais tarde e sempre na medida da preguiça por gosto, que é pra não me causar desconforto. Vou tomar café da manhã sem pressa, ler as notícias, ficar sempre bem informado das coisas que por aí acontecem e que por viver apressado, acabo tendo que ignorar.

Quando eu for dono do meu tempo vou caminhar pelos jardins da minha cidade, apreciar os pássaros em festa, as flores em animada conversa a exalar impunemente essências. E nas areias da praia que eu amo, organizar melhor o meu dia, sob as bênçãos das águas do mar.

Quando eu for dono do meu tempo vou escrever muitos poemas, se a inspiração ajudar, um romance, se não der, servem contos, histórias de uma vida de quem viveu aprisionada às horas, mas que nunca deixou de sonhar. Vou pintar muitos quadros, de todas as cores, em monocromáticos matizes, compor melodias, cantigas, choros, valsas e até um tango, bem visceral e profano, tipo Astor Piazzolla, nostálgico, bruxo e insano.

Quando eu for dono do meu tempo vou dedicar-me mais a quem amo e trazer um muito de ternura, a quem por tantos e tantos anos, ao superar perdas e danos, sempre esteve ao meu lado e me presenteou com um lar. Vou cuidar melhor da minha casa, vou abraçar e cultivar novos amigos e vou ter sempre uma palavra de carinho para com aqueles que eu consegui preservar.

Quando eu for dono do meu tempo vou querer anoitecer ao relento, tecendo teias ao vento com toda a poesia que eu tenho e finalmente realizar meu intento da lua poder namorar. Vou dormir todos os dias bem tarde, sem me incomodar com a nostalgia que arde, ou com a inquietude constante , pois foi ela que manteve viva a chama que brilha nos olhos do louco que ainda hoje existe lá dentro de mim.

Quando eu for dono do meu tempo, e espero que ainda haja tempo, vou fazer por merecer a ventura que a vida resolveu me ofertar.

PELAS RUAS DESERTAS

2006-11-25T17:25:00.000-08:00

NALDOVELHO

Pelas ruas desertas,
madrugadas repletas
de poesia e insônia.
Pela janela do meu quarto,
mantida sempre entreaberta,
eu espreito um outono
de lágrimas ardidas
que secretamente eu choro
para ninguém poder notar.
Pelo som de um bolero,
melodia de enganos,
meus sonhos, meus planos.
Pela fumaça do cigarro
que teimosamente eu devoro
e o pulmão não agüenta,
qualquer dia explode,
ou quem sabe implode.
Pelas cordas do meu violão
que afinadas revelam
sentimentos e intenções.
Pelo telefone que toca
e tua voz me sufoca,
dá um aperto no peito,
tipo nó cego,
difícil de ser desfeito.
Por todas as coisas que eu sinto
e que em voz alta eu nego,
e só revelo em meus versos,
melhor então confessar:
teu nome é desassossego
e eu não consigo te esquecer.

INVERNO AQUI DENTRO

2006-11-25T10:03:00.000-08:00

NALDOVELHO

Água que brota inquieta da fonte,
que jorra em meu quarto, inunda a cama
e faz corredeiras lá dentro de mim.
Vento macio que varre a cidade,
que leva pra longe as cinzas do outono
e deixa no ar nostalgia e abandono.
Nuvem cigana de chuva insistente,
transbordam as lágrimas assim descontentes,
parimento de versos que eu ouso escrever.
Notas dissonantes, harmonias estranhas,
melodia incontida, desentranhada profana,
cantigas, toadas que eu ouso compor.
Erva ardida, de sumo espremido,
remédio que eu tomo pras dores que eu temo,
dores de sentimentos... Alivia-me os ais!
Telas que eu pinto, profusos matizes,
paisagens geladas, solitárias, desertas,
revelam lembranças que eu nem sei precisar.
Madrugadas insones de saudades latentes.
Pensamentos confusos, difusos, insanos,
revelam escolhas, conseqüências, enganos.
Palavras que eu guardo preciosas comigo,
bagagens que eu levo, incertezas, castigo,
coisas cristalizadas que eu não consigo dissolver.
Amanhecer sonolento, nubladas as horas,
um café, um cigarro, não importa o tempo,
outono lá fora, inverno aqui dentro.

AMARGO

2006-11-25T09:53:00.000-08:00

NALDOVELHO

Fico em silêncio remexendo em meus guardados, em minhas memórias, em minhas histórias. Luz do quarto apagada e um certo perfume toma conta do ambiente.

Olho pela janela, lá fora chove, chuva fina e impertinente. Aqui dentro a lágrima, teimosa e insistente.

Faz tempo mandei a saudade ir embora. De nada adiantou, ela não foi! Já não bebo mais, Martines e o que ficou foi o vazio... Vazio das tardes sonolentas.

Rádio e televisão desligados, um livro chato fechado sobre a mesa. O título? DA JANELA DO MEU QUARTO. O autor? Já não o reconheço! Provavelmente um romântico, um desses que o vazio desses dias calou.

Acendo um cigarro e o que eu trago é amargo... Melhor pintar um novo quadro, mais uma paisagem deserta, gélida e monocromática. Violão nem pensar! Os acordes teimam em me contrariar.

Daqui a pouco anoitece, vou para a janela do quarto, já não chove! Melhor parar de chorar.

Da casa vizinha, janela ao lado, o som de um piano incomoda e toma conta do ambiente. A mesma música de sempre: “eu sei que eu vou te amar, por toda a minha vida eu vou te amar”.

Temo que esta música nunca mais vá parar de tocar!

AS PLACAS

2006-11-25T09:48:00.000-08:00

NALDOVELHO

As placas indicam
estrada segura,
ainda que escura,
com curvas fechadas,
estranhas lombadas,
moderação e cautela
para quem quer chegar.
As placas indicam
lugares distantes,
lembranças do ontem,
cidades fantasmas.
É proibido acostar!
Retornar, nem pensar!
As placas indicam
trilhas, atalhos,
melhor ter cuidado,
caminhos profanos
mostram-se insanos.
Melhor não ter pressa,
pois o que te interessa,
mesmo que tarde,
ainda há de chegar.

NOITES INSONES

2006-11-25T05:38:00.000-08:00

NALDOVELHO

É lá pelas tantas, quase madrugada, quando insone eu viajo a procura de um colo e abusado invado sorrateiramente o teu quarto e ao te ver adormecida ao travesseiro espremida, sinto que o meu corpo vai explodir de prazer, ao ver o teu corpo, atrevido em seus contornos, de tocaia a me espreitar sob as grossas cobertas, respiração macia, qual fruta em doce delírio, que eu saboreio sempre e sempre com redobrado prazer.

E a cada movimento teu eu transpiro o meu doce tormento e desejo, e fico assim como embevecido por tanta e tamanha delicadeza, que eu procuro me mover em silencioso cio, tentando ser lento e preciso para não te acordar.

Chego mais perto indecente, deito ao teu lado e te toco tão suave e intensamente que então pareces sonhar. Lentamente afasto as cobertas, desnudo o teu peito tão branco e fico feito criança a acariciar-te as sardas, sinais, tuas marcas. E um leve roçar de dedos atrevidos no bico do seio, faz-te ofegante e as tuas coxas num roçar instigante, em minhas mãos que te exploram sedentas e permeiam teus lábios molhados em busca do teu cheiro e seiva, que brotam deste jeito abundantes por entre as pernas, já agora entrelaçadas às minhas trêmulas pernas, minha paixão e martírio.

És água, és fonte, és rio, a brotar de todas as bocas. Teu corpo suado em meu corpo, minha boca a sugar teus seios, minha língua a percorrer segredos, recantos, dobras e fendas e a te levar a um longo e prazeroso orgasmo, só pra escutar-te os gritos, gemidos, pois este é o meu maior prazer.

Não demora amanhece lá fora, a noite já não é mais um abrigo. Eu me levanto e te vejo enroscada, o lençol todo molhado, dormes um sonho inocente e nem sequer conheces meu rosto. Ainda bem que sabes meu nome, que é para que eu possa te escutar, quando insone, sussurrar em completo delírio, a pedir que eu volte, sorrateiro, toda a vez que eu queira, e possa, para te saciar sede e para que eu possa me alimentar do teu corpo, quê, sem que tu saibas ou percebas, já tem as minhas marcas e não há mais nada que se possa fazer.

TARDES

2006-11-25T05:22:00.000-08:00

NALDOVELHO

Tardes fartas,
plenas de ventos.
Aqui fora e lá dentro,
águas revoltas,
inquietude tão solta...
Parece coisa à toa,
mas o pensamento voa
e não consegue mais pousar.

Tardes de outono,
tão plenas de incertezas,
de maré vazante na orla,
de rochas expostas, nuas,
coisa ardida, aspereza,
de saudade doida que aperta
e não adianta reclamar.
Tardes que eu tenho,
tão plenas de sombras...

Ao me olhar assim de soslaio
a noite encontrou um atalho
e nasceu lá dentro de mim.

Tardes...
Que pena!
É tarde...
Não dá mais pra voltar.

DENTRO DOS SEUS OLHOS

2006-11-23T17:11:00.000-08:00

NALDOVELHO

Dentro dos seus olhos
eu percebo camuflagens,
vestimentas, personagens
tatuados de coragem.
Um mistério, um sortilégio,
entranhadas cicatrizes,
um grito mudo, tanto tédio,
muita vontade de partir.
Dentro dos seus olhos
eu percebo estranhezas,
um bom bocado de tristeza,
muitas lágrimas abortadas,
um sorriso indulgente
pela dor que agora sente,
boa dose de ternura
por quem nada fez pelo porvir.
Dentro dos seus olhos
eu percebo muitos versos,
delicados e repletos,
sentimentos tão confessos,
um enigma, muitas dúvidas
e a certeza inquebrantável,
que apesar da dor sentida
é preciso prosseguir.

ATO DE CORAGEM

2006-11-23T15:52:00.000-08:00

NALDOVELHO

Poesia é ato de coragem,
é dizer diferente aquilo que todo mundo sente.
É materializar paixões, idéias, sentimentos.
É dissolver coisas cristalizadas,
faz tempo dentro da gente.

Poesia é ato de verdade,
é revelar segredos camuflados no poema.
É cicatrizar feridas, estancar o sangue...
É transformar lágrima em verso,
visceral, pleno e confesso.

Poesia é cumplicidade,
é trato feito entre o homem e o poeta,
é embaraçar os fios do tempo,
é semear bons frutos pela vida
sem saber se vão ser colhidos depois.

CIRCENSE

2006-11-23T15:48:00.000-08:00

NALDOVELHO

A corda bamba esticada,
uma sobrinha colorida,
me mantém equilibrado.
O elefante empacado
não anda nem desanda.
O tigre de bengala,
a leoa desdentada,
o trapezista que se lança
num vôo cego e arrojado.

Uma pirueta, um salto mortal,
o palhaço faz careta
divertindo a garotada.
A mulher que engole fogo,
pipoca, algodão doce.
A bailarina se contorce
ao som de um minueto
e o amor que eu sentia
não era muito, se acabou.

Já não sou uma criança
e a danada da esperança
foi embora com o circo.
Outros rumos, outra estrada,
e eu aqui sem paradeiro
a escutar o som de uma risada.

Um minuto de silêncio,
aqui jaz Seu Serafim,
poeta e domador,
abandonou vida de artista
por conta de um grande amor.
O nome dela: Eleonor,
mulata salseira, atrevida,
logo saltou de banda,
largou o pobre na lona,
arriado num beco escuro,
com acara cheia de cachaça
e uma dor que não tem fim.

Saudades dos saltimbancos
e da leoa banguela,
o nome dela: Florisbela.
Adorava escutar meus versos
e ronronava pedindo bis.

Já não tem mais brincadeira
e o espetáculo terminou,
quem quiser que conte outra,
pois o tempo desta prosa
escoou pelos meus dedos,
feito água fria e clara
de um pote de esperanças
que desastrado derramei.

ACORDA

2006-11-23T06:18:00.000-08:00

NALDOVELHO

Acorda a corda
do violão que discorda
e se nega a ficar afinada,
harmonizada às outras cordas
e por tanta e insistente teimosia,
impede que eu faça a melodia
que a poesia precisa e pretende
para enaltecer em mim o amor.

Acorda o verso
que sonâmbulo se fez desconexo,
embaralhado dentro do tema,
a gargalhar na hora do pranto
e a ironizar com o desencanto,
pois não foi tão bom nem tanto,
melhor então que acabou!

Acorda a lágrima
que sonolenta entalou na garganta
sob o pretexto de matar-me a sede,
lágrima salgada e desencontrada,
só aumenta a secura que estou
e não revela o dor que ficou.

Acorda o sonho
que por instantes virou pesadelo,
de sombrias e insanas imagens,
sentimento transformado em miragem,
coisa sem sentido, bobagem,
histórias de um poeta bem tolo,
obsedado pelo desamor.

Acorda os olhos
e veja o que a vida ensina,
expulsa do quarto a neblina
e assim rebelado reafirma
que coração de poeta é mais forte
resiste ao desalento e a morte,
para que com raiva eu escreva um poema
de amor ao muito que me restou.

A MULHER QUE EU AMO

2006-11-23T05:51:00.000-08:00

NALDOVELHO

A mulher que eu amo
tem nome de princesa
e até título de nobreza
conquistado na aspereza
que a vida costuma ofertar.

A mulher que eu amo
traz nas mãos muita magia,
é a razão da poesia
e é quem por amor me acaricia,
Protege-me como cria
e me ensina a caminhar.

A mulher que eu amo
é fonte de toda a ternura,
é luz que brilha em noite escura,
é sonho, é delírio, é loucura,
é antídoto para a amargura
que a solidão teima em mostrar.

A mulher que eu amo
me aquece nas noites de inverno,
me alimenta em seu colo macio,
me trata como um menino
que a todo instante se faz fugidio,
mas que fez do seu ser um lar.

A MULHER QUE EU NÃO MEREÇO

2006-11-23T05:45:00.000-08:00

NALDOVELHO

A mulher que eu não mereço
tem os olhos verdes, plenos
e nos lábios grossos tenros
um sorriso abusado,
encharcado de veneno.
A mulher que eu não mereço
traz nas mãos muitos poemas,
rimas loucas e obscenas
que inquietas e urgentes,
assediam e assanham.
A mulher que eu não mereço
tem um jeito de menina,
um andar que alucina
e intumesce-me as entranhas
quando ouso o seu apreço.
A mulher que eu não mereço
tem a voz enrouquecida,
em sussurros me alicia
e entorpece as minhas pernas,
com que pernas hei de fugir?
A mulher que eu não mereço
tem o canto das sereias,
tem a luz da lua cheia
e seduz tecendo teias,
coisa igual eu nunca vi!
A mulher que eu não mereço
tem um trato com a magia,
faz feitiços noite e dia,
traz no corpo muitas prendas
e me chama de aprendiz.

VERSOS PERENES

2006-11-22T16:58:00.000-08:00

NALDOVELHO

Quando eu escuto,
no agitar incessante do vento,
o assobio inclemente lá fora
e percebo as folhas caídas
atingidas pelo outono que aflora,
percebo também na solidão do meu quarto
a espera enervante das horas
e complacentemente me aquieto e oro.
Peço a Deus que as minhas reminiscências
se mantenham vivas, ainda que latentes,
que as minhas lágrimas sejam discretas,
porém sempre presentes
e que mantenham o poeta vivo.
Peço também, que toda a espera
seja premiada por muitos poemas,
testemunhos dos meus sentimentos.

Quando escuto, em minha memória,
o dedilhar no piano a tanger cordas de enganos,
percebo que as notas imploram
por harmonias que soem urgentes,
numa melodia que se mostre a vertente
de um amor que sobreviveu ao tempo,
por mais forte que tenha sido o lamento,
pois só assim terá valido a pena
alquimizar em mim toda a dor.

E uma vez mais me aquieto e oro,
pedindo a Deus que preserve
do lado esquerdo do meu peito,
um coração capaz de se abrir
sem pudores ou constrangimentos.
Peço também que os meus passos,
não importa em que firmamento,
trilhem sempre caminhos completos
e que eu consiga preservar em meus versos,
a crença que tenho na vida
que sempre valerá a pena ser vivida,
e que eu possa sempre honrar o meu dom.

VERSOS PERPLEXOS

2006-11-22T16:51:00.000-08:00

NALDOVELHO

Palavras raras, espremidas, descontentes,
vibram nervosas, reticentes...
A mesma mão que semeia o trigo,
contamina os rios e seus afluentes.
A mesma mão que acarinha o filho,
extermina as sementes da terra que chora.
A mesma mão que escreve poemas,
escava a trincheira que o protege agora.
Palavras tortas, expostas, contundentes.
entoam cânticos de guerra evidente.
A mesma mão que cura as feridas
empunha a espada que sangra a vida.
Versos perplexos, reflexivos, confessos,
desentranham das vísceras o poema que implora.
A mesma mão que abre o caminho,
deixa neles rastros de sangue e desatino.
O que foi feito da cantiga de amor que outrora
trazia tanto encantamento na voz de um trovador?
O que foi feito do sorriso criança
que alimentava os sonhos do pensador?
O que foi feito do poeta e de suas juras de amor?
Será que se calou a poesia pelo jugo do imperador?
Ou será que é sina do homem crescer através da dor?

CEIA A MEIA NOITE

2006-11-21T16:53:00.000-08:00

NALDOVELHO

Sento-me à mesa e a comida já está servida. Todos em silêncio! Acho que rezando, cada um para o seu Deus. São tantos os Deuses, cada um tem o seu! E eu rezo também.

Agradeço pelo pão que agora eu vou comer, pelo dia que eu acabei de viver e por todas as coisas que eu ainda possuo. Agradeço pelo ano que acabou de passar, afinal, podia ter sido pior! Peço pelos tempos que vão chegar, pela espera de que nos aconteça o melhor e começo a comer. Olho em volta da mesa e estão todos comendo, comendo e falando, cada um com o seu prato e com um assunto, cada um com uma fome e num idioma diferente. Estranho! De repente lembrei da Torre de Babel.

Olho para o pão e lembro da sua carne, olho para o vinho e lembro do seu sangue. Engraçado, acabo de perder a fome! Acho que por medo de sentir na boca o seu gosto.

Peço licença, levanto da mesa, vou até a sacada e dou uma olhada no mundo. Acendo um cigarro, dou uma tragada, tempo de reflexão! Na sala as pessoas continuam comendo e falando, não consigo entender nada!

Olho de novo para as ruas, quanta gente festejando. Vejo milhões de luzes piscando, ou será que estão me picando?

Lembro-me de um corpo morto pregado na cruz... Hoje é dia trinta e um, quase primeiro, deveria ser um dia de alegria, de esperança, mas para mim está sendo de descobertas.

E a Torre de Babel cada vez mais alta, e as estrelas cada vez mais longe, e as pessoas continuam falando... Engraçado! Eu ainda tenho sede, muita sede!

Acho que eu estou ficando maluco, falando assim sozinho. Acho melhor entrar e me unir aos outros, pelo menos um copo d'água, se já não transformaram em sangue, eu devo encontrar.

A UM VELHO COMPANHEIRO

2006-11-21T16:44:00.000-08:00

NALDOVELHO

Toda a vez que eu me aproximo da beira do abismo que eu cismo, sinto um frio na espinha e uma sensação de tontura, mãos em garras suadas e as pernas trêmulas, quase uma vertigem... E do fundo da verdade que temo, surge uma melodia estranha que faz com que se acenda a ferida e eu sangro. Sangro lágrimas ardidas que escorrem como espremidas, e que se transformam em versos a dissolver farpas doídas, coisas cristalizadas pelos desencontros da vida.

Toda a vez que eu me aproximo do abismo exercito a minha loucura, desafio minha própria ventura e imploro que não me sequem os versos, que não me cicatrizem as feridas, lembranças do que eu tanto quero.

Toda a vez que eu penso que posso caminhar assim impunemente, uma voz me alerta em sussurros que eu não tenha medo do escuro, que eu insista em abrir as portas, pois além do caminho nada importa e que eu devo acreditar no que eu tenho depositado em meu coração.

Toda a vez que eu me abraço com ternura, um velho peregrino me chama, só para dizer que segue os meus passos e que perdoa as coisas que eu faço, pois tem delas a compreensão.

A PROCURA DE UM TEMA

2006-11-21T16:31:00.000-08:00

NALDOVELHO

Manhã de inverno, fim de inverno, o dia é terça, o mês é agosto. O jornal traz noticias que eu não quero mais ler. São as mesmas de sempre, nenhum novo alento, ninguém que anuncie que um novo tempo esteja aí, já faz tempo, tentando nos surpreender. Mudam os personagens, às vezes o cenário, mas a história não! É sempre a mesma. Uma ajeitada no texto em busca de novos substantivos, principalmente adjetivos... Mudam a roupagem de um mesmo contexto para que pareça novidade e pronto! É só publicar para que os mais desatentos, anestesiados, sedentos, possam se alimentar. Compreender não precisa! É só estar atualizado, globalizado, integrado ao novo milênio.

As novas notícias parecem carne passada, aparentemente fresquinha que o sulfito maquiou. É só verificar com cuidado para constatar o engano: pivetes, indigentes, assaltos, favela marginalizada que o traficante tomou; crianças delinqüentes, já bem cedo armadas, são soldados infames de uma guerra urbana que ninguém declarou.

A bala perdida sempre acha um inocente. Um carro roubado, passando apressado, uma rajada de balas, cinco corpos no chão. Acerto do tráfico, guerra de ponto, matar custa nada, nem precisa um motivo, quanta queima de arquivo! Foi por encomenda doutor! Só que por acidente, quem passava por perto, também tombou!

Prostitutas crianças tão cedo nas ruas, inocentes, quase nuas, prontas para o prazer de algum respeitável senhor, com família, com filhos e de aparente dignidade. Na realidade um desequilibrado que a sociedade acoitou, que quando surpreendido, foge, covarde e apressado para não ser exorcizado numa cadeia qualquer.

Seqüestros relâmpagos ao cidadão desarmado, indefeso, ultrajado e ao mesmo tempo culpado por ser tão ausente, por ser conivente com algum engravatado que ao povo pilhou. Votar custa nada! O voto comprado! Tem sempre um canalha se dizendo doutor.

O crime, o adultério, um marido enganado, às vezes um amante! Ainda se mata por amor! Melhor dizendo, desamor. E a justiça emperrada e as leis complicadas, Alvarás, Liminares. Cadê o bandido? Tem juiz na parada! Obra superfaturada! Se um prende, o outro, solta! A policia impotente se dizendo inocente, muitas vezes envolvida, mal remunerada, falida. Já nem sei quem é o bandido! Só sei o quanto somos desprotegidos... Em quem confiar?

E tem mais notícias chegando: a guerra latente, um atentado incoerente, crianças mortas dentro de uma escola! O orgulho de um governo, ou será desgoverno? Que até hoje não conseguiu se explicar, justificar o massacre. Segredo de Estado que ninguém revelou.

O fanatismo dos religiosos, sedentos de sangue, a escrever uma história de intolerância e de dor. E ainda tem gente que acredita em Cristo, em Maomé ou em Buda, pelo menos é o que dizem! De facções divergentes, matando e pilhando o opositor.

Racismo ainda é uma chaga tão presente em nossos dias. Quantas raças irmãs, excluídas, discriminadas, marginalizadas, a buscar um espaço. Muitos vivem num buraco, muitos morrem de fome, muitos não têm nem um nome.

Um continente infectado, olha a AIDS, cuidado! A igreja incoerente, enclausurada em seus templos, preservativo é pecado! Como conter o instinto? Como impedir um sujeito de desejar a mulher do lado e ao sair contaminado, contaminar um outro coitado? Quantas coisas enfiadas na cabeça tão confusa de um pobre pecador.

E vai anoitecendo, e continua o dilema: à procura de um tema para escrever um poema, só acho temas amargos... Vou para a janela do quarto e é noite de lua cheia, às vezes ela é tão doce! Quem sabe, ela me inspire? Quem sabe eu possa escrever alguma história de amor, dessas com final feliz? Quem sabe assim apaziguar a minha dor? Esse tipo de história faz sempre sucesso, tem tanta gente carente, solitária, em busca do amor. Quem sabe um dia eu possa virar escritor? Pois estou ficando velho e cansado, correndo o risco de ficar ultrapassado, e aí, de não ser mais aceito pelo mercado, e isto com cinqüenta e cinco anos, considerado um velho, até mesmo inadequado por aqueles que só andam apressados e pensam como um computador.

A MULHER QUE EU NÃO MEREÇO

2006-11-21T09:28:00.000-08:00

NALDOVELHO

Como ter a pretensão de ser a metade de alguém que se mostra assim tão inteira, absolutamente plena? Pois, ao mesmo tempo, que tu te apresentas tal qual brisa suave, tipo fresca aragem, surges também tempestade a modificar a paisagem, só para desentranhar de mim boas sementes, coisas preciosas, segredos, presentes. Se de repente eu me quedo em silêncio, tipo atormentada calmaria, surges então pé de vento a me levar noite adentro através de madrugadas molhadas e a me deixar beber em teu colo todo o orvalho que a noite foi capaz de trazer, só para matar minha sede e me alimentar de prazer.

Como ter a pretensão de ser a metade de um foco de luz tão intenso que ilumina e cura as feridas, e que descortina novas sendas, caminhos que eu nunca fui capaz de perceber? Se és chama branda e suave que hoje me aquece do frio, se és a graça que eu preciso e confio para restaurar no poeta a alegria de viver, como eu poderia pretender?

Não... Não há como ser a tua metade, no máximo uma fração menor anexada ao teu ser. Seria então apenas um amante, que fosse, porém, sem nós, sem algemas, para poder descobrir em ti a ternura, para poder enfim chorar sem vergonhas, não pela dor ou desencantos tamanhos, mas por pura sensibilidade à beleza que eu sei, um dia eu vou te merecer.

E aí verias, num meu sorriso a verdade de um homem liberto e harmonizado, que por opção, a ti aprisionado, pois bendita a mulher que me atravessou o caminho, só para ensinar umas coisinhas, essenciais para que eu possa crescer.

ALUCINAÇÃO

2006-11-20T16:52:00.000-08:00

NALDOVELHO

Olhos castanhos claros, amendoados; cabelos lisos, finos, bem cuidados. Lábios grossos, sorriso aberto e avassalador. Meu Deus! Acho que só pode ser assombração, ou então uma miragem. E olha que faz tempo não bebo, não cheiro e não aperto um bagulho, para ficar assim deste jeito, vendo coisas estranhas, imagens sem nexo, alucinações!

Melhor desviar o olhar, vai que ela me reconhece! O que falar? Melhor tomar logo o ônibus, ainda que seja o errado, qualquer direção serve, só não posso ficar parado a mercê deste delírio, de pernas trêmulas, enraizadas. Parece que o chão se abriu e eu fui transformado em poste. Será que ela me devora? Será que ela vai embora? Tomara!

Quem sabe ela não volta pros longes? Ou quem sabe não retorna ao passado? E o ônibus que não chega... E se ela tomar a mesma condução? E se ela sentar ao meu lado?

Escutar novamente a sua voz, roçar braço com braço, perna com perna. E o seu perfume? Será que ainda usa o mesmo? Será que eu consigo sobreviver? Olhar dentro dos seus olhos e resistir ao desejo de dizer que eu ainda...

Melhor não! Melhor não fazer esta viagem e parar de ficar pensando bobagens, voltar para casa depressa e retornar à calmaria, ficar escrevendo poesia, um conto, uma prosa, sei lá! Qualquer coisa que acalme e me faça esquecer que a saudade que ela deixou não tem cura e dói até não mais poder.

A MULHER DOS MEUS SONHOS

2006-11-20T13:14:00.000-08:00

NALDOVELHO

A mulher dos meus sonhos
tece teias em volta da minha cama
e afirma que esse é um direito
que ninguém vai lhe tirar.
E enquanto tece malhas,
redes, armadilhas,
canta o canto das sereias
e diz que é pra me proteger.

A mulher dos meus sonhos
escreve poemas sem rimas,
palavras fortes em versos,
confessadamente complexos
e diz que a vida assim nos ensina.

A mulher dos meus sonhos
tem a adaga suja de sangue
e diz que está sempre com fome,
pronta pra me devorar.

A mulher dos meus sonhos
tem gosto de fruta ardida,
tem pele morena e curtida,
de tantas e tantas batalhas,
por saques, por prendas, espólios,
e eu, misto de tolo e insano,
prisioneiro num sonho estranho,
peço a Deus o privilégio
de ali me eternizar.

A DOR QUE EU TENHO

2006-11-20T12:53:00.000-08:00

NALDOVELHO

As horas que passam, tão lentos os dias.
Vidraça embaçada, a chuva tão fria.
Respiração afrontada denuncia o cansaço.
O peso dos anos e dos muitos enganos.
A pele ainda é fina, esgotaram-se os planos.
As cicatrizes incomodam, medalhas que eu trago,
pelas muitas batalhas e pelas poucas vitórias.
Alguns raros poemas decifram dilemas
e nas minhas entranhas sobrevive um teorema,
equação tão estranha a revelar uma incógnita,
tipo, decifra-me ou te devoro!
Infinitas escolhas a aumentar meu desânimo.
A chuva ainda é fria e a cidade cinzenta,
molhada e sonolenta, como o passar das horas,
das horas que eu temo...
E a incógnita prevalece na inquietude que eu tenho.
Muitos poemas, guardados, calados,
revelam a dor que eu trago comigo:
dor de poeta que se fez solitário,
dor de criança que perdeu a inocência,
dor de um homem que não venceu os seus medos
e que sabe que ainda é muito pouca
a bagagem que conseguiu acumular.

DE DIA OU DE NOITE

2006-11-20T11:35:00.000-08:00

NALDOVELHO

De dia ou de noite,
na rua ou em casa,
sentindo mais forte
o gosto de sangue,
sentindo mais forte
o cheiro da morte.
De dia ou de noite,
na sala ou no quarto,
o grito espetado
qual farpa afiada,
a vida escoando,
fugindo de nós.
De dia ou de noite,
a fome e a sede,
o punho fechado,
a mão levantada,
a ameaça estampada,
o ataque eminente,
o pranto da terra,
o canto de guerra,
o medo, a tocaia,
cada minuto é o último,
respirar eu preciso,
ainda sou um sobrevivente.
De dia ou de noite,
na cidade ou no campo,
a revolta crescendo,
o grito explodindo,
o cheiro de azedo,
o aço cortando,
o fogo queimando
a face de um povo,
de um povo sofrido
na luta eterna
entre o bem e o mal.

CRÔNICA DO ABSURDO

2006-11-20T11:27:00.000-08:00

NALDOVELHO

Madrugada de segunda feira, quase três horas da manhã e o silêncio da noite é repentinamente interrompido por gritos desesperados, em súplica inútil, a pedir clemência num desfecho presumível e tristemente rotineiro nestes nossos dias. Três tiros, mais gritos e desta feita de uma mulher, mais um tiro e o silêncio. Barulho de carros, que a toda velocidade se afastam do local.

Da janela do meu quarto eu nada vejo. Nem uma viva alma na rua, janelas e portas fechadas, nem os cachorros latem. Nenhum curioso em busca de notícias, nenhuma luz se acende, nada! É como se nada tivesse acontecido.

Manhã de segunda, seis horas da manhã, as pessoas começam a fazer o seu trajeto, alguns para o trabalho, outros levando os seus filhos para escola, rotina normal do dia a dia de uma cidade. Na calçada de uma rua transversal, apenas uma poça de sangue a testemunhar o triste evento. As pessoas que passam fingem que nada vêem, nenhum comentário, nenhuma pergunta... É como se um pacto pesado de silêncio tivesse sido estabelecido, nada é mais saudável do que: nada vi, nada escutei, nada falo. Crônica do absurdo, onde a vida humana passou a ser coisa à toa e sem valor, nada que valha a pena arriscar. Só que aqueles gritos permanecem no ar, só que os estampidos também. E a poça de sangue? Certamente um dos vizinhos, ao limpar a calçada da frente da sua casa lavou.

Lembro de Goethe: "SE CADA UM DE NÓS LIMPASSEMOS AS CALÇADAS DA FRENTE DAS NOSSAS CASAS, TODAS AS CALÇADAS DO MUNDO ESTARÃO LIMPAS". Será? Sei não! Como apagar dos meus ouvidos os gritos e da minha alma a sensação de desespero deixada no ar? Como acreditar não ter ouvido quatro tiros? Como esquecer ter sentido o cheiro de sangue naquela calçada ao passar? Tem certas coisas que por mais que limpemos e lavemos continuam sempre presentes no ar.

QUERIA PODER PINTAR MAIS UM QUADRO

2006-11-20T08:28:00.000-08:00

NALDOVELHO

Palavras soltas, loucas, roucas,
em versos feridos, paridos espremidos.
Frases estranhas arranham as entranhas
e ecoam ardidas, contidas, doídas,
abrindo feridas para o resto da vida.
Lágrimas reclusas, choradas pra dentro,
denunciam querências e constrangimentos,
um quero e não devo, ainda te espero,
um ainda te amo, apesar dos enganos.
Um quê de feitiço, não seja por isto!
Lembranças dos dias de encanto e magia,
dos meus vinte anos e dos muitos poemas
e eu os mantenho intocados, no armário;
palavras aprisionadas em versos profusos.
Chegou o inverno, faz frio e chove,
o teu telefone não atende o meu grito
e quando atende... lamento é engano!
Ainda guardo a lágrima chorada pra dentro,
cristalizada na memória, fossilizada no tempo.
Queria poder esquecer o teu cheiro,
queria poder encontrar o remédio,
queria poder deixar o cigarro,
queria poder pintar mais um quadro,
um que retratasse o teu sorriso suave,
um que te aprisionasse para sempre ao meu lado.

UM TEMPO PARA O AMOR

2006-11-20T07:48:00.000-08:00

NALDOVELHO

Conceda-me um tempo
onde eu possa estancar o pranto
e possa brindar o encanto
do romance que eu não vivi,
por conta da dor de tê-la visto partir,
antes que pudesse chorar meus versos
em tantos outros poemas
de elegia ao amor derradeiro
que o poeta sonhou por inteiro,
mas que por tamanha inquietude
de dentro de suas entranhas,
não conseguiu fazer emergir.
Conceda-me um tempo
onde a dor não se perpetue em nós,
onde não hajam feridas, nem cortes,
e a solidão se faça ausente,
para que as escolhas sejam, sempre e somente,
as de consolidar em nós o amor que insiste
em sobreviver a tudo e a todos.
Conceda-me um tempo
e que seja um delicado momento
de música suave e ambiente,
de água de cheiro entranhada
por todos os cantos e lados,
de lua cheia e exibida
a iluminar nossos corpos,
deitados, enlaçados,
esquecidos e eternizados.
Conceda-me um tempo
para que eu possa expor meus guardados,
e ao sagrar no teu corpo um abrigo,
possa então encontrar a paz.

O NOSSO ACESSO SE FAZ ENTRE OS AIS

2006-11-18T06:16:00.000-08:00

NALDOVELHO

Pelas escadarias, umbrais, catedrais,
o nosso acesso se faz entre os ais.
Um rito antigo, estranho, e aflito,
permanece aceso nas crenças que temos,
por vias sacras, infinitas, terrenas,
acidentadas escolhas, tortuosas, tão plenas.

Velas acesas iluminam, contritas,
os passos que damos, esfregas, conflitos,
vielas, ladeiras, passagens estreitas,
o lapidar incessante através do atrito.
E por todos os cantos a chama nos clama,
é a luz que nós temos que nos une e irmana.

Teu corpo ainda hoje sofre e padece,
por marcas, por chagas, expostas ao tempo,
por todas as dores que gritam urgentes,
por todos os erros que cremos latentes,
escolhas erradas, labirintos que erguemos,
pela falta em nós do amor que queremos.

Teu corpo ainda hoje sofre e padece,
apesar do pranto dos que oram e perecem,
a cruz que carregas é a esperança que cresce.
No muro um lamento banhado de sangue,
o ódio estampado nos olhos dos homens,
e um cheiro de pólvora toma conta do ar.

Teu corpo ainda hoje sofre e padece,
pela dor daqueles que não te conhecem,
pelos pedaços, estilhaços, encharcados de sangue,
pelas portas dos templos que permanecem fechadas,
por mais que eu tente, impedem-me o acesso,
só me resta orar pelos filhos de Deus.

A cruz que eu carrego fere-me os ombros.
Pesada é a dor que explode profana
e os templos erguidos mantém-se ungidos,
as portas trancadas a impedir-nos o abrigo
e as lágrimas rolando na face de Deus.
É o Pai que implora pela existência dos seus!

NA TERRA DOS SONHOS

2006-11-17T19:16:00.000-08:00

NALDOVELHO

Na terra dos sonhos têm jambo e amora,
sapoti bem docinho, tem também carambola,
passarinho no ninho, mas não tem atiradeira!

No quintal do vizinho tem manga espada,
e tem carlotinha, e goiaba vermelha,
pitanga no mato, mas tem carrapicho!
Levei um bom tombo e por pura bobeira,
melhor ir pra casa, cuidar do joelho
senão a vó briga e pode inflamar.

Na terra dos sonhos têm espigas de milho,
galinha em terreiro e casinha de pombo,
quintal com balanço e tem bica no tanque,
e tem ping e pong e pique de esconde,
tem bola de gude e pião com fieira,
tem racha na rua, vidraça quebrada;
vou logo pra casa tomar um bom banho,
depois ir pra esquina ou pra casa do Lula,
lá tem mais brincadeira e a mãe dele não briga,
só não quer palavrão!

Na terra dos sonhos tem a vizinha do lado,
ficar escondido num beco imprensado,
um sacrifício danado pra ver de calcinha...
-Moleque safado, vou contar pra sua mãe!

Na terra dos sonhos têm noites de estrelas,
terreno baldio, quermesse e fogueira,
tem dança de roda e casamento caipira,
e em volta da mesa vovó faz a festa,
batata em braseiro, pipoca e melado,
tem olho de sogra e tem brigadeiro,
algodão doce e suspiro.

Na terra dos sonhos têm tantas histórias,
guardados, memórias, muita brincadeira, mas...
Está quase na hora e eu tenho que ir embora,
daqui a pouco amanhece e eu preciso acordar.

POESIA EM RECESSO

2006-11-17T17:26:00.000-08:00

NALDOVELHO

Na porta da frente: rastros,
vestígios de passos, sinais evidentes,
tentativas frustradas, tranqüilidade aparente,
um ramalhete de flores depositado num canto
e um aviso ostensivo: favor não perturbar!
Na porta ao lado: silêncio,
fechadura emperrada, inquietude, loucura,
diferentes escolhas, algumas erradas.
Um vaso de plantas, sob o vaso uma chave
e um aviso pendurado: saí, mas volto já.
Na frente da casa: muro de pedras tão cheias de limo,
na caixa do correio, correspondência lacrada,
faz tempo entregue, simplesmente esquecida.
Na casa das coisas: lembranças doídas...
Faz tempo eu evito mexer nos guardados,
faz tempo eu não deixo brotarem os versos.
Poesia em recesso, calmaria, sossego, assim eu proponho
e um aviso enorme pendurada no portão:
cão feroz te aguarda, melhor não ousar.

É MUITO TARDE...

2006-11-17T17:21:00.000-08:00

NALDOVELHO

Percebo a chama que alimenta o drama,
refaço os laços, os traços, os passos,
remexo com cuidado, objetos, guardados,
pedaços de quartzo que ainda brilham,
pequenos adornos, jóias, contornos,
alguns poucos retratos amarelados pelo tempo,
muitos segredos, vivências, enredos,
alguns mal resolvidos ou inacabados,
lágrimas reprimidas choradas pra dentro,
dores não paridas, cristalizadas que estão.

Percebo a distância que assola meus dias,
percebo o silêncio no qual eu me abrigo,
releio algumas cartas, romances antigos,
descubro que a saudade, ainda hoje, mora comigo,
divide a minha cama e às vezes reclama,
necessita mais espaço, pretende crescer.

Descubro alguns poemas no fundo de uma caixa,
lirismo engavetado, faz tempo não ouso
permitir novos carinhos, escolhas, caminhos,
deixar que coração se liberte da razão.

Percebo a janela mantida entreaberta,
e um vento forasteiro a sacudir as cortinas,
perfume de alfazema a invadir o meu quarto,
e a lua por vingança, não responde ao meu chamado,
diz que é muito tarde, precisa amanhecer.

CIDADE DOS ANJOS

2006-11-17T06:19:00.000-08:00

NALDOVELHO

Portas fechadas, ruas desertas,
nenhuma conversa, janela entreaberta,
silêncio inquietante em quarto minguante
e o telefone se toca, desculpe, é engano!

Cidade vazia, distante e perversa,
sobrou seu perfume e um livro estranho.

Cidade dos anjos, caídos, sem sonhos,
de asas quebradas não podem voar.

Sobrou um poema de versos profanos
e na madrugada vazia de planos
um bolero arrastado, um tango e um blues,
avisam que o dia ainda custa a chegar.

E mais uma dose de pura aguardente...
A sede que eu tenho já faz tantos anos,
cicatrizes que trago, a maioria latentes,
algumas ardidas ainda sangram se toco,
outras antigas exibidas nos olhos,
vez por outra ainda choram
se me ponho a lembrar.

AINDA QUE SEM SENTIDO

2006-11-16T11:50:00.000-08:00

NALDOVELHO

Um laço, um nó, um embaraço,
um emaranhado de linhas largadas
num canto de um quarto.
Perdi o fio faz tempo, só preservei o pavio,
ainda que sem sentido,
pois até a pólvora que eu tinha
o vento soprou e levou.
Um aglomerado de coisas,
entre elas papeis rabiscados,
esboços de imagens, bobagens,
versos doídos, saudades.
Guardei também muitos discos,
apinhados num canto da casa.
Ainda que sem sentido,
pois até a vitrola que eu tinha
a danada da vida quebrou.
Um trinco, um cadeado emperrado,
a porta do quarto, trancada,
móveis e utensílios sem uso,
poeira, ferrugem, passado.
No quintal uma velha goiabeira,
um pé de amora e um balanço...
Ainda que sem sentido,
pois até a criança que eu tinha
o tempo inclemente matou.

POEMA DE AMOR

2006-10-24T15:37:00.000-07:00

NALDOVELHO

A campainha da porta, não toca!
A fechadura emperrada, enferrujada.
Um vaso de vidro, flores murchas num canto.
O rádio ligado não sintoniza nada!
A vidraça embaçada, chove aqui dentro.
Lá fora a cidade agoniza e chora.
Os carros que passam atropelam as horas.
O sinal está fechado já faz um bom tempo
e as pessoas assustadas, apressadas, nem olham,
tropeçam e caem, levantam e fogem.
Na parede do meu quarto um quadro sombrio:
paisagem de outono, folhas caídas, abandono.
O papel sobre a mesa, o cigarro entre os dedos,
a ardência nos olhos, faz tempo eu não bebo!
Faz tempo eu não choro, não sonho, não oro.
Na gaveta da cômoda um maço de cartas,
escritas, aflitas, gritos de amor.
Nunca foram postadas, não sei teu endereço!
Amanhece lá fora, aqui dentro o silêncio.
Já não chove aqui dentro, agora chove lá fora.
Lá no fundo do meu umbigo: esforço, esboço,
tentativas fracassadas de um poema de amor.

IRACEMA

2006-10-22T16:28:00.001-07:00

NALDOVELHO

Uma história de vida, muito mais do que uma lenda que a magia dos tempos buscou preservar. Noite de lua cheia que derramada por inteira, numa louvação a natureza, iluminava aquele lugar. Água de cheiro no corpo, Iracema colhia estrelas para enfeitar seus cabelos que brilhavam qual luz de luar. Flor do campo, delicado jasmim, a roupagem mais linda de um perfumado jardim. Iracema, a bela princesa, purificava o ambiente, muito incenso ali presente: canela, cravo e alecrim.
Foi então que de repente,para um canto que vinha das matas, Iracema sorriu satisfeita. Era um bravo guerreiro que se achegava e se lançava aos seus pés. O enfeitiçado homenageava os muitos encantos da Iara, dizia ter vindo de longe, só pra ver a princesa mais bonita do lugar. Trazia em seus olhos a certeza e em suas mãos uma braçada de flores, junto a um colar de esmeraldas que um poeta chamado Xangô mandou abençoar.

Diz a lenda, que por pura magia, do colo da índia formosa, um olho d´água brotou inquieto e envolveu o nobre guerreiro, que naquela fonte matou sua sede, purificou o seu corpo e por paixão incontida se perpetuou qual semente naquele colo nascente. Depois, cansado da jornada, dormiu o sono dos justos e enquanto dormia se transformou em pedra, guardião daquela fonte e eternamente o companheiro, da mais linda entre as princesas, a filha de Mamãe Oxum! E o olho d´ água se eternizou em nascente e de nascente transbordou cachoeira que depois se fez em rio de águas claras e envolventes que em suas muitas vertentes semeou por aquela terra muitas vidas, outras nascentes, filhos que aqui hoje campeiam, guardiões dos jardins de Oxalá.

E assim me contou esta lenda um velho índio, caboclo mateiro, que sentado em cima de uma pedra dizia ser o poeta, o senhor daquelas terras, certamente um grande guerreiro, que o vento, as matas e o tempo,por amor à natureza resolveram imortalizar.

VERSOS DESGOVERNADOS

2006-10-22T08:03:00.000-07:00

NALDOVELHO

Não quero o poema aprisionado
em rimas óbvias e evidentes,
em métricas fieis carcereiras,
a impingir-me tantas besteiras,
pois enclausurados os versos,
já não me sinto um poeta
e confesso: calo-me diante da opressão.
Não quero estar manietado a regras,
que ditem caminhos ou fórmulas,
pois no poeta tudo é incerto.
Paixão que se contém oprimida
explode em constrangimentos,
deixa um vazio por dentro
e cala a inspiração.
Prefiro os contrastes da vida
em versos desgovernados,
que exponham no corpo as feridas
dos desencontros, das horas perdidas,
da nostalgia de um entardecer solitário,
ou de uma madrugada plena de insônia,
dissonância que brota tamanha
dos descompassos do meu coração.
Prefiro versos de chuva,
ou de um pistom demenciado em surdina,
de caminhadas solitárias, sem pressa,
por trilhas em desalinho,
pois em algum lugar desta estrada
eu sei, vai ter dor de partida,
vão brotar versos urgentes,
por sentimentos que se mostrem ardidos,
pois insólita é esta nossa
viagem na poesia que transcende o poema,
em versos que se mostrem dispostos
a seguir caminhos opostos
e de falares bem controversos.
Pois nada que eu faça vale a pena,
sem o atritar desmedido
da busca pela compreensão.

QUERO PINTAR NUM QUADRO

2006-10-22T07:43:00.000-07:00

NALDOVELHO

Quero pintar num quadro
uma manhã cinzenta, nublada
e, um tanto ou quanto, sonolenta,
com chuva miúda a molhar a cidade,
trazendo a saudade para junto de mim.
Quero pintar um quadro com vidraça embaçada,
outono de folhas caídas das árvores
e o vento a levar meus queixumes pra longe.
Quem sabe o meu pranto chegue até você?
Quero deixar registrado com cores escassas,
que a vida que passa carece de graça,
depois que distância tomou conta de mim.
Quero pintar um quadro que mostre ao mundo,
janelas fechadas por trincos, tramelas
e não adianta, a campainha que toca,
é só o carteiro quê, não traz suas cartas.
E o telefone que toca: - desculpe é engano!
E nada acontece que me traga você.
Quero pintar um quadro que mostre um poema
com versos que chorem, pois chove aqui dentro,
mas não me molho por fora,
cristalizado o pranto de tanto doer.

O DESNUDAR DE UM POETA

2006-10-22T07:27:00.000-07:00

NALDOVELHO

Um amontoado de palavras
a denunciar segredos,
sussurrados entre os dentes,
coisas que permaneceram latentes
e que hoje brotam incontroláveis
e se transformam em poemas,
sentimentos paridos,
extraídos, espremidos,
a revelar num amontoado de versos,
verdadeiramente confessos,
um grito ardido, irracional e aflito,
mostrando-me as entranhas,
profanando-me por inteiro.
O desnudar de um poeta
transmuta em beleza o que é feio,
pois feia é a dor da ausência,
do abandono e da amargura;
pois feia e a saudade incontida
que pode levar à loucura;
pois feia é a solidão inclemente
que traz a insônia insistente,
pois feia é a inquietude que eu tenho,
que me transformou num homem
que ao custo de muitas dores,
escreve, assim, coisas tão urgentes.

MEU JEITO DE SER

2006-10-21T16:05:00.000-07:00

NALDOVELHO

Eu vivo a catar meus cacos e pacientemente os remendo, nem sempre bem remendados, às vezes mal encaixados, às vezes falta um pedaço, mas ainda assim dá para viver.

Quando eu me recolho feito eremita, busco a energia da fonte, busco curar as feridas, desencravar do espírito os espinhos, pois por mais doloroso que isto seja, eu quero continuar a crescer. Por isto resisto ao ocaso, fazendo com que a minha face enrugada possa te parecer sorridente e por Deus! Preservo um olhar bem safado a denunciar o ser que existe e que ainda vai demorar a morrer.

Quando vou ao passado rever minhas histórias, meus guardados, é para dissolver minhas mágoas, destilar meus lamentos, alquimizar minha dor, de modo a permitir que o poeta possa assim ser contundente ao te dizer que vale a pena viver.

É aí que surgem os poemas, versos que na realidade transpiram, palavras, emoções, sentimentos, de onde tiro o antídoto que possa imunizar as pessoas contra o desespero e o desencantamento, próprio daqueles que sofrem pela perda e por não compreender.

E assim vou vivendo mantendo viva a esperança e preservando nos olhos o brilho, pois penso que a vida é um privilégio que só o amor nos fará merecer.

COISA MAIS SEM GRAÇA

2006-10-21T09:05:00.000-07:00

NALDOVELHO

Quantas coisas loucas, sufocando o pranto,
lua espremidinha, coisa mais sem graça,
abro a janela, noites de setembro,
flor de abandono, faço um poema,
falo de saudades, falo de você.

É um tal de faz de conta dentro do meu quarto,
vou abrir a porta, coisa mais sem graça,
noite de inverno, corredor deserto,
sinto o seu cheiro, e sinto o tempo inteiro,
já nem sei dar conta, preciso esquecer.

Nostalgia quando bate arde no meu peito
e este é um defeito, coisa mais sem graça,
chuva insistente, por fora e por dentro,
e se eu bem me lembro, flor da madrugada
quando nasce apronta, e eu quero amanhecer.

PARTES DE MIM

2006-10-21T08:58:00.000-07:00

NALDOVELHO

Parte de mim caminha em silêncio, sorrateiramente, a observar detalhes, em busca de novos ensinamentos e de peito aberto para o amanhã.

Uma outra parte traz dentro de si visceralmente entranhado todo um registro passado de um mundo que sobrevive, até hoje, latente em meus sentimentos. Muitos ensinamentos acumulados, bagagens necessárias para a vida que escolhi viver.

Parte de mim não nega o sorriso abusado que faz de mim um poeta que clama a todo instante por um romance, mas não consegue dissimular a dor.

Uma outra parte traz lágrimas nos olhos, versos corajosamente desentranhados a confessar que a saudade ainda se faz presente, que houve um grande amor, hoje ausente, que deixou marcas, profundas marcas, e não deixou espaço para um outro amor.

Parte de mim grita o teu nome e o faz em doloridas cantigas, na verdade manifestos confessos, protestos contra os muitos enganos e por não poder voltar no tempo, só para te dizer, não vá!

Outra parte cala e não revela o teu nome, nega, renega e se esconde, diz que é mais forte, que supera, que é capaz de amar de novo, que mente, interpreta e se ressente de não ter encontrado o remédio, de não ter desfeito o feitiço, de ainda ter em meus dedos o teu cheiro. Que diabos! Só resta praguejar.

Parte de mim já tem cinqüenta e poucos anos, e não mais sonha, outra parte acredita na eternidade dos tempos e espera poder te reencontrar.

INQUIETUDE

2006-10-21T08:51:00.000-07:00

NALDOVELHO

Deixe que eu fique quieto num canto, é melhor assim! Já custei tanto a encontrar um lugar, um bem confortável, ao meu jeito... Não dá mais pra ficar rompendo fronteiras, não dá mais pra ficar fazendo besteiras, andando de bar em bar, buscando um antídoto, um remédio, tentando saciar minha sede.

Quanta bebedeira! Quantas paixões desconexas, romances sem eira nem beira, acordar de ressaca num quarto de um motel vagabundo e barato e nem lembrar o nome da moça que, apesar de sorridente, assaltou a minha carteira e nem me trouxe prazer.

Agora, o jeito é ficar bem quietinho, não posso aborrecer meu fígado. O pâncreas então, nem pensar! Vai que eles resolvem se rebelar e armem um tremendo barraco e tudo acabe em conflito, me façam ficar amarelado, com muita dor e enjoado... Não dá mais para arriscar!

Ainda me restam os cigarros, enquanto os pulmões não reclamam e resolvem botar pra quebrar. Greve geral no pedaço! Até por que o coração já andou se rebelando, teve até pauta de reivindicações. Prometi analisar com cuidado e qualquer dia destes, me pronunciar. Só não sei o quanto eles estão dispostos a esperar. E tudo isto por causa de uma tal inquietude, coisa que eu não sei explicar!

Melhor deixar como está! Alguns CDs, alguns livros, muito silêncio no quarto, botar em prática um sonho, escrever poemas, canções, quem sabe uns contos eróticos, coisas que eu nunca vivi, mas fico bestando a imaginar!

Melhor mesmo é virar escritor, com sorte eu encontro o meu talento. Quem sabe ele não é o filho querido desta inquietude que eu falo? Quem sabe não está aí o remédio que vai curar esta dor esquisita que eu nem sei se tem nome, mas que teima em me assombrar?

UM ANJO ESCONDIDO NAS SOMBRAS

2006-10-21T08:43:00.000-07:00

NALDOVELHO

Faz tempo eu percebo a sua presença, sua sombra, de relance, o contorno do seu corpo e até o seu cheiro. Só não consegui ainda ver o seu rosto! Não sei da cor dos seus olhos, nem da textura da sua pele e já faz um bom tempo que eu carrego a impressão da sua voz em meus ouvidos: meio rouca, palavras poucas, por tantos sofrimentos pelos quais você teve que passar.

Outro dia quase que lhe vi por inteira! Cheguei a ficar afrontado. Suor frio, coração descompassado, e de tão nervoso até pensei: chegou o dia afinal! Mas foi um engano, ainda não havia chegado à hora de tê-la concretamente ao meu lado.

Faz tempo que eu sei que você me sonda. Diariamente ao passar pelo meu quarto e ao debruçar sobre o meu corpo, você toca de leve com seus lábios o meu rosto e fica sempre uma impressão de frescor pelo ar.

Numa noite dessas, achei que acarinhava o meu cabelo. Mantive então os meus olhos fechados para não quebrar o encanto, pois a energia que me envolvia restaurava a paz em meu ser.

Faz tempo que eu sei que não existe engano, que se você aqui está, é porque eu estou nos seus planos, pois vai ser chegado o momento que vai me levar cuidadosa para o aconchego do seu colo, depois secar o meu pranto, tirar minha dor e cicatrizar-me as feridas. Sei também que esse aconchego não será para todo o sempre, pois logo deverei retornar ao caminho, pois ainda é longa a minha jornada em busca do meu destino.

Faz tempo percebo a sua presença. Bom saber que é uma mulher e confesso-lhe: não lhe tenho medo! Apenas uma paciente espera, pois sei que o que me reserva, tem cheiro e gosto da aurora de uma nova iniciação.

A QUALQUER MOMENTO

2006-10-21T08:35:00.000-07:00

NALDOVELHO

Dizem que vai explodir! E que foi colocada no meio da praça no centro da cidade. São muitas as praças! Será? Quando vai explodir ao certo ninguém sabe, só se sabe que muitas coisas serão destruídas. Desde o sorriso puro de uma criança inocente, até a lata de cola de um pivete indigente. Desde o carinho da mãe para o seu filho, até a bofetada de um filho da mãe.

Ninguém sabe quem colocou e ao certo, onde colocou. Só se sabe que todos estão com medo. Já pensaram se ela estiver na rede de esgotos? O efeito dos restos saindo por todos os buracos e fendas?

A verdade é que a cidade hoje acordou em silêncio, também pudera! Disseram até que ela estava no ventre de uma mulher grávida por desgosto, uma dessas violentadas pela vida. Mas qual delas? São tantas!

Estes profetas não têm jeito, por causa disso os mais fanáticos, saíram pelas ruas matando todas as que estão, seja por gosto, ou por desgosto. Segundo eles, não dá para arriscar.

Muita gente esta fugindo para as montanhas, para os vales e até para o mar. Só que o medo os acompanha. Pode ser que ela esteja com um deles, quem sabe numa mala? Quem sabe encravada dentro de um coração? Quem sabe dentro da mente de algum cara indecente que até hoje não conseguiu se revelar?

É triste ver a debandada das pessoas indo para nenhum lugar, é triste ver as portas dos templos fechadas e os seus sacerdotes escondidos, amedrontados e a cidade deserta.

Ninguém mais se entende, pois têm medo da morte, pois têm medo da bomba, que a qualquer momento vai explodir, e ninguém sabe onde está.

EM MUITOS COMPARTIMENTOS

2006-10-20T19:02:00.000-07:00

NALDOVELHO

Mandei construir um palácio
com muitos compartimentos,
salas amplas e arejadas
para abrigar constrangimentos,
dores, culpas, arrependimentos,
escolhas equivocadas
e até maus pensamentos.
Depois de vê-los acomodados,
tranquei portas e janelas,
e fui até a "hall" de entrada,
passei por pesada porta de bronze
e sem olhar pra traz, parti.
Deixei lá todos esses guardados
que faz tempo incomodavam,
deixei ali, também, meu passado
faz tempo cristalizado.
O que está feito está feito!
Melhor buscar o porvir.

SAUDADES DO AMIGO

2006-10-20T18:56:00.000-07:00

NALDOVELHO

Trago em minhas entranhas poemas tolhidos, truncados, feridos, sensações de um passado de muitas mordaças, ameaças, castigos, lembranças de um tempo onde o meu pensamento era como um rio: subterrâneo, latente, que desembocava vertentes doloridas, urgentes.

Trago na lembrança a imagem do amigo que desapareceu na fumaça, dos livros queimados em segredo e desgraça, e das idéias pisoteadas pela violência nas praças, esporas, patas, cavalos.; ou então na tortura que ainda hoje vigora, resquícios do antigo que tanta dor nos causou.

Trago em minhas narinas o cheiro de sangue dos porões dos navios, das fezes, latrinas, do cheiro de urina impregnado nas roupas e o gosto na boca da comida estragada e a fome, e o medo, e o medo, e o medo...

Trago, comigo, o grito estridente e a lágrima quente por dores profundas, verdades amargas, sussurradas, entre dentes, a revelar que o pensamento desapareceu de repente no pau de arara maldito, na água gelada e ardida, fios ligados, circuitos, e no terror convulsivo, dias e noites sem dormir. Trago feridas, até hoje doídas, que o tempo ainda não cicatrizou.

Quem sabe um resgate de vida? Quem sabe reencontrar meu irmão? O nome dele eu não digo, nem sob tortura eu confesso, que eu sinto saudades daquele que embarcou revoltoso nas asas estranhas de um pássaro que sequer decolou.

DIAS SOMBRIOS

2006-10-20T18:43:00.000-07:00

NALDOVELHO

Serpentes sibilam satisfeitas,
sorrateiramente seguem sua sina,
peçonhentas procuram suas presas.

Cães guardiões permanecem em vigília,
farejam no ar o ataque eminente,
buscam inutilmente proteger os seus donos.

Nuvens pesadas dominam o ambiente,
pássaros feridos a procura de lenitivo.

É a mão do homem que novamente destrói,
semeia a dor, dissemina o ódio, constrói a guerra.

Não há nada de novo nas horas
e o Cristo continua sendo crucificado.

De nada adiantou o sorriso da criança,
a rosa jaz no chão despedaçada.

Notícias dos longes dão conta que o sonho
virou pesadelo nas mãos do carrasco.

Maria chora a morte dos seus filhos
e o diabo satisfeito, sorri.

A PEDRA E O LIMO

2006-10-13T17:33:00.000-07:00

NALDOVELHO

Ruas, travessas, esquinas,
o carro que passa, o som da buzina,
já faz tanto tempo, dá cá um abraço,
um aperto de mão.

No sobrado ao lado, alguém acena...
Muro de pedras, cheias de limo.
Algumas casas mudaram,
já não são mais as mesmas,
as pessoas também não!

O Bar do Armando,
agora é um depósito,
a quitanda virou sacolão,
e o armazém: oficina.
Tudo mudado!

Eu também mudei,
já não moro mais aqui,
já não tenho vinte anos,
não me restam tantos planos
e na possibilidade do engano,
não quero me transformar num depósito.

Melhor virar oficina,
vivo me ajustando,
recondicionando-me,
pra sobreviver às avarias.

Incomoda-me a proximidade da pedra,
assusta-me a possibilidade do limo.

RUA DAS PROFESSORINHAS

2006-10-08T08:42:00.000-07:00

NALDOVELHO

As mulheres daquela rua...
Dizia o pai, professorinhas!
Ensinavam o b – a = ba,
o dabliou, o ipisilone.
Tinha uma mais novinha
a quem fiz juras de amor.
E ela dizia, assim, baixinho:
eu sou o mel de um beija-flor.

As mulheres daquela rua,
ainda as guardo na memória,
tão bonitas, tão morenas,
tão sozinhas, tão aflitas.
Lembro a ordem de despejo.
Nunca mais vi Maria Rita!

Hoje a rua é de passagem
e as pessoas que transitam,
não percebem, nem se importam,
casas frias, tão vazias.

Ainda guardo o seu cheiro
e a maciez dos seus cabelos.
Nunca mais fui bom aluno,
nem brinquei de beija-flor.

As mulheres daquela rua...
Dizia o pai, professorinhas!
Ensinaram muitas coisas
a um aprendiz de amor e dor.

NO VENTRE DA SERPENTE

2006-10-06T11:34:00.000-07:00

NALDOVELHO

Um anjo esquisito pousou do meu lado,
em versos obscenos revelou segredos,
costurou enredos mal alinhavados,
abriu as janelas, riu de debochado,
acendeu incensos, fumou um cigarro,
praguejou de um jeito bem desaforado,
arrebentou rosários, desmanchou mandalas,
bebeu meu absinto, ficou embriagado,
abriu suas asas, chorou como criança,
pediu café amargo, fumou outro cigarro
e nas teclas do piano cantou seus desenganos.
E quando um outro anjo veio em seu socorro,
gritou feito demente, saltou pela janela,
caiu sobre a roseira, manchou rosas de sangue,
correu em disparada, tropeçou no meio fio,
sujou asas de lama, não olhou pra lado algum,
atravessou a rua, morreu atropelado,
nasceu pra vida agora, deitado na sarjeta,
e assim pobre coitado, não tem nada de seu.
E quando amanheceu andou pela cidade,
tomou muita aguardente, fumou um baseado,
cheirou mil carreirinhas, roubou a sacristia,
trocou tiros com a polícia, chorou mais uma vez.
E quando um outro anjo veio em seu socorro,
sangrou sangue dos tolos, manchou confessionário,
e sem extrema unção morreu mais uma vez.
Nasceu do outro lado, no ventre da serpente,
não sabe o seu nome, nem sabe que morreu.

ANTES QUE SEJA TARDE

2006-10-01T19:34:00.000-07:00

NALDOVELHO

Percebo a fragrância que suavemente se entranha
e a peçonha que insidiosamente se assanha.
Percebo as garras que impiedosamente arranham,
e a tua pele branca e tão cálida.
Percebo as minhas pernas, trêmulas, tão frágeis
e o batimento do um coração acelerado, descompassado.
Percebo as frestas, grutas, reentrâncias,
e a seiva a jorrar dos teus poros.
Percebo a janela abusadamente escancarada,
e a porta convenientemente trancada.
Percebo a lua por inteira, conivente, alcoviteira
a dizer-nos: ainda é cedo!
Percebo as horas, lentas, sonolentas,
e as lágrimas que indecisas não choram
e uma música nostálgica a tomar conta do ambiente.
Queria que a noite nunca mais fosse embora.
Queria que a dor ficasse presa lá fora
e o amor ficasse livre aqui dentro.
Queria poder perceber por todo o tempo cada detalhe,
até poder morrer, antes que seja tarde.

A OUTRA METADE

2006-09-30T18:25:00.000-07:00

NALDOVELHO

Toda vez que você fica amarga,
eu sinto assim, alguma coisa estranha,
tipo aperto no peito,
coisa que eu não sei explicar direito
e que custa tanto a passar.

Toda a vez que você chora,
meus olhos ficam como se marejados
e são sempre lágrimas rebeldes,
dessas que nos surpreendem fugidias
e que sem mais nem menos teimam em chorar.

Toda vez que você sente saudades
eu fico aqui a sentir essa tal de nostalgia,
dá uma inquietude danada
e eu sem saber o motivo
fico bestando uma resposta,
acabo lembrando o seu rosto
e fico sussurrando o seu nome...
Resultado: sinto saudades também!

Toda vez que você sorri satisfeita,
eu sinto que a vida se ajeita,
e um novo ânimo se assanha,
brotando num sorriso abusado
que toma conta do meu rosto
como uma nova esperança pelo ar.

E então, me vejo debruçado em poemas,
acreditando na magia de um caminho,
de um atalho que me leve direto ao seu colo
para que eu possa me sentir inteiro,
pois este nosso caso não tem mais jeito,
fez deste poeta um pedaço,
a outra metade de você.

O VERBO CERTO

2006-09-28T11:12:00.000-07:00

NALDOVELHO

Cada coisa ocupa um determinado lugar no espaço. Só que o tempo e o movimento discordam, e o que hoje está aqui, amanhã certamente num outro lugar, depois, nem sei por onde estará.

Até o amor, sentimento danado de espaçoso, que como diz o poeta, é infinito, mas só enquanto dure, mingua atrofiado pelo tempo, é removido para um lugar seguro, tipo pequena gaveta no departamento das lembranças, e fica por lá, feito cicatriz quê, na mudança de tempo, arde, incomoda, até que venha um outro amor e anestesie a danada da saudade e cure no coração do poeta a dor da distância e da perda de quem tantas marcas deixou. E ainda que caiba um poema, esse não mais incomodará.

Até a vida, algumas plenas, tão significativas, outras efêmeras, muitas desapercebidas e aparentemente sem valor. Como se pudesse haver vida que não fosse preciosa! Pois é: o tempo, delas também se encarregará! Mesmo a vida do poeta: não é certa a perenidade de sua obra, ou mesmo de suas dores, nada permanecerá.

Gosto de pensar na infinitude. Costumo dizer que a existência nos preservará; assunto para espiritualistas, ou coisa assim. Outras vidas, novas vivências... Mas, certamente em algum outro lugar, abençoados pelo esquecimento, terreno fértil para novas sementes, novas culturas, outras histórias... Ainda assim, nada permanecerá!

Nada fica! O tempo, que a tudo transforma, tem a sabedoria da Criação, e o Verbo certo é recomeçar.

Bom! Chega de filosofar e vamos ao poema:

O tempo que eu tenho transpira urgências,
movimento inquieto de versos profanos,
confissões tardias, mudanças de planos...
O amor que eu tenho respira carências,
madrugadas de insônia, solidão e abandono.
Melhor debruçar nas teclas de um piano,
quem sabe uma cantiga possa te comover?
Ainda que não creias, ainda te amo!

AVASSALADORA AUSÊNCIA

2006-09-27T09:13:00.000-07:00

NALDOVELHO

Gotas de suor brotam do seu corpo,
da sua pele branca...
Embriagadora presença,
avassaladora ausência.
A sensação da sua pele
lembra seda macia,
os seus seios fartos...
Se continuar lembrando eu infarto,
mas não consigo parar!
Parar de amar é um castigo
que eu não quero me imputar.
Só me resta mergulhar neste rio,
afogar-me em seu colo,
só para respirar o seu cheiro,
só para fazer você me respirar.
E o que eu faço com o desejo
de sentir em minhas mãos os seus pêlos?
Se você deixar eu me aquieto,
se você deixar eu penetro
em seu quarto, em seu leito, em seu corpo.
Instalo-me, de um jeito, assim abusado
e fico sendo sua cicatriz preferida,
que vai arder, vai doer, vai incomodar,
só para que você não se esqueça
que toda a vez que eu choro,
choro a dor dos poetas,
choro feito criança,
choro de saudades, confesso!
Pois já não existe remédio
que possa curar o que eu sinto.
Se inventarem um, eu não tomo!
Senão pode vir o mal do abandono
e a esse, certamente, só vai me restar
morrer de tanto amar.

PRIMAVERA, SETEMBRO, ANO DAS TREVAS

2006-09-24T19:21:00.000-07:00

NALDOVELHO

Loucura, solidão, clausura. A fresta de janela que abres só aumenta a tortura, não permite ao vento o acesso e o ar permanece viciado. Só uma nesga de luz me invade e não resolve a escuridão.

O pedaço de pão que ofereces não mata minha fome, engasga na garganta, só aumenta a minha sede e me causa aflição. E nem adianta ligar o rádio, as músicas que tocam ferem meus ouvidos e as notícias que surgem sangram em minha alma. Não há nada de novo que mereça um sorriso, um poema, uma canção.

Jerusalém está em chamas, Beirute apodrece nos escombros, Bagdá afunda no fundamentalismo raivoso e o Pai a tudo observa e chora.

Médica é assassinada a tiros na Gávea, dois homens morrem em tiroteio na Vila da Penha, mãe envenena e mata filha de oito meses na Taquara, moradores do Morro do Borel, na Tijuca, protestam por morte de garoto, homem é encontrado baleado na Abolição, morre menino baleado em escola no Ilha do Governador. Algumas das muitas notícias da semana, última de setembro, início de primavera, na cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro.

Aqui como lá, e em todo o lugar, não há nada de novo nas horas e tudo caminha a passos rápidos para o naufrágio, para o caos.

O carinho que ofertas não cura minha dor, não seca minhas lágrimas, não acalma meu coração. E o medo suprime meus poemas, emudece melodias, e o que permanece é o barulho surdo dos tambores, a sufocar friamente toda a inspiração.

Olho pela fresta da janela e Te vejo, ainda, crucificado e percebo que estás vivo, sofrendo por teus irmãos.

Por piedade, tirem urgentemente este Homem da Cruz!

ANJO TRAVESSO

2006-09-23T10:07:00.000-07:00

NALDOVELHO

Um anjo travesso pousou do meu lado,
fez caras e bocas, revirou meus guardados,
encontrou num poema palavras tão doces,
sorriso obsceno, reinventou o pecado.
Tirou minha roupa, bebeu nos meus lábios,
deitou-se comigo, ofertou-me um abrigo,
suado de orgasmos, veneno, gemidos,
e escreveu o seu nome a um palmo do umbigo.
E fez tatuagem, estranha, selvagem,
sussurrou indecente, segredos, bobagens,
violou meus sentidos, propostas, promessas
e colheu sentimento, ternura, loucura...
Matou minha fome, saciou sua sede,
e, assim de repente, avisou que era um sonho.
Abriu as janelas, sorriso nos olhos,
bateu suas asas, e sem dizer nada, partiu.
Um anjo obsceno deixou aqui o seu cheiro
e em meu corpo suas marcas:
vestígios de um dia, nostalgia latente,
inquietude evidente entranhada em mim.

INSANOS E PERVERSOS

2006-09-22T18:39:00.000-07:00

NALDOVELHO

Acho que eu vi um gatinho
desfilando calmamente pelo telhado
e um cachorro embaixo latindo!
Cachorros não sobem em telhados...
E eu aqui em meu quarto rindo.
Acho que eu vi um soneto
de versos insanos e perversos,
brotavam das mãos do poeta!
Cantigas de amor são tão lindas,
deixam-me até afrontado.
Acho que eu vi a saudade
que clandestinamente entranhada
em meu peito sussurrava segredos.
Saudade é fruta amargosa,
espinho que se colhe com a rosa.
Acho que o gatinho que eu vi,
escorregou e despencou do telhado.
E o cachorro coitado!
Fugiu assustado
por conta da barulheira
do gato com a roseira, enroscado.
Acho que o poema que eu fiz
dá conta do amor que não me quis.
Acho que o poeta continua rindo
do cachorro, do gato
e dos seus próprios versos,
cada vez mais insanos e perversos.

VACILOS DO CORAÇÃO

2006-09-21T19:55:00.000-07:00

NALDOVELHO

Cicatriz dolorida, dedo miúdo esquerdo.
Nunca mais descasquei cana, medo!
Vai que eu esqueço de novo
o pobre do mindinho esquerdo?
Cicatriz disfarçada, pálpebra do olho direito,
vez por outra arde, denuncia, faz alarde,
reclama da lágrima, diz que é cisco no olho.
Quem sabe um segredo?
Coração em degredo vez por outra ainda chora.
Escorrem versos, ponta dos dedos...
Gota a gota, segredos, meus medos.
Vai que eu esqueço a trilha
e me vejo de novo na rota do desassossego?
Melhor buscar frutas tenras,
não esquecer de evitar as ácidas!
Melhor usar óculos escuros...
Não esquecer do colírio!
Melhor permanecerem os versos,
vez por outra coração ainda vacila,
teima em buscar outras trilhas,
e aí...

O JOGO DO PODER

2006-09-21T13:55:00.000-07:00

NALDOVELHO

Cartas abertas descortinam segredos,
revelam enredos, alguns indecentes.
A dama de copa seduziu o valete
que de espada em punho assumiu o poder.
O rei aturdido e em fuga ferido,
da dama de espada foi se socorrer.
O valete de ouro perdeu seu tesouro,
do exílio reclama o direito ao seu trono
e na calada da noite refaz os seus planos,
quem sabe outro rei possa lhe favorecer?
De longe os arcanos, a tudo, assistem,
maiores que são na arte que existe
e tramam e tramam, e nem sabem o porquê.
O Eremita sentado, sabiamente ensina,
e convence o louco a se proteger.
A torre em ruínas não é mais segura,
e o enforcado coitado, não tarda a morrer.
E o diabo sorridente colhendo os frutos,
cartas indecentes do jogo do poder.
O mago inventa um paraíso distante
e diz para o povo acreditar no consolo
que um mundo melhor possa lhes conceder.
Cartas abertas revelam perigos!
Enamorados distantes vagam carentes
e o mundo descrente assiste assustado
o povo faminto tomar o poder.